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大屏幕暗下来，追光再次打在科比身上。
他从口袋里掏出几张纸——不是提词卡，是手写的稿子。
他展开第一张，看着上面的字，深吸一口气。
“二十年前，我走进这座球馆，穿着8号球衣，头发比现在多。
那时候我想，我要成为湖人历史上最伟大的球员。”
他顿了顿，看了一眼穹顶上的那些退役球衣，“那时候我不知道，这座球馆的穹顶上有那么多伟大的名字。
我以为只要我努力训练，就能超过他们。”
全场安静。
两万人的呼吸声像是被什么东西按住了一样，只有科比的声音在球馆里回荡。
“后来我才发现，我不是要超过他们。
我是要成为我自己。
8号科比，年轻，狂妄，在奥尼尔身边拿了三个冠军，以为自己无所不能。
24号科比，成熟，偏执，在跟腱断裂后还能罚球，还能用左手投篮。”
他低头看了一眼自己的右手，手指上还缠着绷带，“很多人问我，8号和24号，哪个更好？我说，8号是我的身体，24号是我的心。
身体会老，会受伤，会跳不起来。
但心不会。”
他的声音提高了一些：“我的心，在这二十年里，从来没有跳过——不，不是没有跳过，是从来没有跳过哪怕一次。
每一次训练，每一次比赛，每一次投篮，我都用了百分之百的心。
因为我知道，有人花了钱来看我打球，我不能让他们失望。”
他的声音又降了下来，变得很轻，像是在自言自语：“今晚，我的球衣要挂上去了。
8号和24号，一起。
不是因为我穿了两件球衣，而是因为我做了两个自己——两个都不完美的自己，但两个都是真的。”
全场掌声。
有人开始喊“Kobe”
，一声，两声，然后汇成一片。
科比举起左手，示意大家安静。
他还有话要说。
“我要感谢杰里·韦斯特，”
科比看向包厢里的韦斯特，“你不只交易了我，你还相信我。
十九岁的小孩，你让我首发，让我投关键球。
你给我的不是机会，是信任。”
“我要感谢沙克，”
科比笑了笑，“你是我见过最有天赋的球员。
和你做队友的那些年，我学会了一件事——天赋不是用来炫耀的，是用来赢球的。”
“我要感谢菲尔·杰克逊，”
科比看向教练席，菲尔·杰克逊坐在那里，白色的头发在灯光下闪着银光，“你教了我三角进攻，但我更感谢你教了我怎么当领袖。
你告诉我，领袖不是得分最多的那个，而是最不怕输的那个。”
他顿了顿，然后转向球员通道的方向。
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