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月亮被云层遮住的时候，范德尔上校的营帐里还亮着灯。
那是一盏铜制的贝蒂灯，挂在帐篷中央的横杆上，橘黄色的光芒在帆布壁上投下晃动的人影。
灯芯刚刚剪过，火苗很稳，但风吹动帐帘的时候还是会晃一晃，那些影子也跟着动，像是有什么活物在帆布上面爬。
营帐不小，地上铺着地毯，边缘压着几块石头防止被风掀起来。
折叠桌摆在中间，摊着一张手绘的地图，用炭笔标注着几条路线和几个圈。
角落里有一个酒柜，柜门上雕着花纹，里面摆着几瓶葡萄酒和一小桶白兰地。
范德尔坐在桌旁，手里捏着一只银质酒杯，杯里还剩半指深的红酒。
他穿着一件亚麻衬衫，袖子卷到小臂，露出毛茸茸的前臂。
军装挂在旁边的架子上，笔挺的蓝色上衣，金色的穗带，铜扣子擦得锃亮。
桌上除了地图，还有一只已经空了的餐盘，残留着烤肉的油渍和几块啃剩的骨头，骨头上的肉剔得很干净，连筋都咬断了。
帐外传来脚步声，不是巡逻兵那种有节奏的步子，是乱的，急的，还有人在低声说话。
卫兵在外面说了句什么，帐帘被掀开，一个熟番小酋长被两个尼德兰士兵架了进来。
范德尔抬起头，目光落在那个小酋长身上，眉头皱了起来。
早晨出发时，这个小酋长脚上穿着上校赏赐的军靴，靴筒到膝盖，皮面擦得发亮。
他拍着胸脯发誓说要斩下至少十个明国人的脑袋回来献功，胸脯拍得砰砰响，胸前的骨头都看得见。
此刻，这家伙模样却狼狈得几乎让他认不出来，仿佛是被无数壮汉伺候过了一样，脚上只剩一只军靴，另一只脚却光着，脚趾头似乎被石头磕破了，还在流着血。
两个士兵松手的时候，他晃了晃，差点站不住，一只手下意识地扶了一下桌子边，手指头在桌沿上留下几个泥印子。
“怎么回事？”
范德尔放下酒杯，用尼德兰语问道。
翻译凑到小酋长耳边，把这句话翻成土语。
翻译是个中年土番，穿着尼德兰人给的长袍，身体往前倾，像一只缩着脖子的鹳。
小酋长开口了。
他的声音沙哑，嘴唇干裂，说话时像是在用嗓子磨石头，每说一个字都要咽一口唾沫。
翻译一句一句地转述，声音压得很低。
范德尔听了一会儿，脸上的表情从鄙夷变成了专注，身体往前倾，手指头按着地图的边缘。
小酋长说的正是他们遭遇东平营先锋部队后的短促战斗。
这些明国人的火铳很厉害，响声很大。
射出来的东西打到人身上就是一个洞，打到哪里哪里就烂。
他说着，用手指在自己胸口上戳了一下，又在大腿上戳了一下，然后比划了一个碗口大的圈。
他的同伴们还没来得及冲上去，就倒下了一大片。
他说“倒下了一大片”
的时候，两只手平摊着往下压，像是在按一堆稻草。
他们扔出一种会爆炸的东西，炸起来像打雷，他亲眼看见三个人被炸飞了。
说完这些，他就不说了，站在那里喘气，胸膛一起一伏的，肋骨一根一根地凸出来。
范德尔重新拿起酒杯，慢慢地喝了一口。
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