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“排好队，按顺序来，不许挤，否则立即驱逐。”
一个班长模样的士兵冷声呵斥，声音不高，却带着不容置疑的威严。
，！
他与周围乱哄哄的人群形成了鲜明对比——那身军装、那杆枪、那股纪律严明到骨子里的精气神，本身就是最好的活广告。
排队的青壮年们看着这些士兵，眼睛里满是羡慕和向往。
他们想象着自己穿上那身军装的样子，想象着扛枪站岗的威风，想象着回乡探亲时乡亲们羡慕的目光。
登记桌前更是忙得不可开交。
文书们挥毫泼墨，额头冒汗，毛笔在粗糙的毛边纸上刷刷地写着，墨水不时洇开一小片。
有人负责问话，有人负责登记，有人负责按手印，分工明确却依然忙不过来。
“姓名？籍贯？年龄？可有家眷？可曾习武？可曾识字？……”
“下一个！
辽东来的？辽阳？好！
按手印！”
“识字？会写自己名字？好！
去那边‘识字班’登记，优先录用！”
“什么？练过拳脚？耍两下看看！
……嗯，还行，去那边‘技勇队’候着！”
“当过兵？哪儿的兵？……登州卫的？哦，老卫所兵了？旁边等着，待会儿有人专门问话！”
李铁柱走到登记桌前时，文书头也没抬地问：“姓名？”
“李铁柱。”
“籍贯？”
“辽东辽阳。”
文书抬起头，看了他一眼，目光落在他脸上的疤痕上，停顿了一瞬，然后声音放低了些：“辽阳？哪年出来的？”
“……天启元年。”
文书没再问，低头刷刷地写了几行字，然后把一张名册推到他面前：“按手印。”
李铁柱伸出右手，食指在红色的印泥上蘸了蘸，然后重重地按在名册上。
那枚鲜红的指印，像一朵绽开的血花，也像一个沉甸甸的承诺。
爹，你等着。
儿子替你报仇。
与此同时，登州城外，一场无声却更加震撼的物资大迁徙正在上演。
一辆接一辆由健壮驮马拉着的、特制加固的四轮大车，沉重地碾过青石板铺就的街道，发出“嘎吱、嘎吱……”
令人牙酸的呻吟。
驮马的鼻孔喷着白气，蹄铁在石板上溅起零星的火花。
一些马车上，是码放得整整齐齐的木箱。
木箱里是码得严丝合缝的银元宝。
更多的大车上，堆积如山的是鼓鼓囊囊、散发着新麻布气息的粮袋。
袋子里是白花花的米粮——不是陈米、不是糙米，是精白的新米。
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