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琴颈太短，高把位的音按得吃力。
指板太平，双音不准的时候自己都能听出来。
羊肠弦的震动太软，那些本该激昂的段落，听起来像隔了一层雾。
但他继续拉。
因为他知道，那些在甲板上的人，听不懂这些。
他们听不懂什么叫音准，什么叫把位，什么叫羊肠弦和金属弦的区别。
他们只知道，那声音从舱室里传出来，钻进耳朵里，让他们想动，想跑，想做点什么。
柳生拉得满身是汗。
那旋律在他脑子里翻滚，和手指底下这个软绵绵的声音打架。
他知道自己拉得不够好，知道这把琴给不了他想要的，知道在真正的音乐家耳朵里，这就是一堆破音。
但他没有停。
因为他想起了杰克·斯派洛那家伙的步子。
摇摇晃晃，像喝醉了，像随时要倒，但永远不倒。
那种步子，和这艘船现在的状态一样——漂了十几天，不知道自己在哪儿，不知道要往哪儿去，但还在漂，还在动，还没沉。
他想起电影里那些侧舷火炮喷吐烈焰的画面。
一船的人，一排炮，轰的一声，对面的船就碎了。
那种痛快，那种——他妈的我们还在战斗的感觉。
他想要那种感觉。
哪怕只有一瞬间。
琴弓在弦上越拉越快。
那些软绵绵的音开始连成一片，不再是一个个孤零零的单音，而是一股涌动的、往前冲的东西。
像风。
像那些刚刚鼓起来的帆。
柳生睁开眼。
他看见舱门外面，挤满了人。
那些划桨手、水手、武士，一个个趴在舱门口，挤在舷窗边，瞪着眼睛看着他。
没有人说话。
没有人动。
只有那些眼睛，盯着他，盯着他手里的琴，盯着那把正在发出声音的木头玩意儿。
他看见一个划桨手在哭。
眼泪从那张晒脱了皮的脸上滚下来，但他没擦，就那么任它流。
他看见一个武士张着嘴，下巴一颤一颤的，像想说什么但说不出来。
他看见船长站在最外面，手里攥着舵轮，但眼睛也在往这边看。
柳生继续拉。
那旋律从舱室里涌出去，涌上甲板，涌进那些人的耳朵里，涌进那些饿了十几天、渴了十几天、以为要死了的躯壳里。
他不知道那声音在他们听来是什么样。
他只知道，有人的脚开始动。
不是跑，是那种随着节奏轻轻点地的动。
一下，一下，一下。
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