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蓝。
蓝得让人想吐。
但今天有些不一样。
他看见海面上漂着东西——一片叶子，绿色的，长长的，像海带。
叶子边上，有几只白色的鸟在飞，翅膀很大，飞得很慢，一圈，又一圈。
信天翁。
阿隆索说，看到它，陆地就不远了。
荒木盯着那只鸟。
鸟也盯着他——或者说，盯着船。
鸟的眼睛很小，黑得像两点墨，但荒木觉得它在看自己，在看这艘船，在看这艘船会不会在下一刻沉下去。
鸟飞走了。
荒木继续看海。
午时到了。
太阳在头顶，晒得甲板发烫，光脚踩上去能烫出泡。
荒木没动，还站在船头。
他背后，甲板中央，水手长又在量米了。
今天量得更慢。
水手长是个四十多岁的汉子，脸上有道疤，从眉骨拉到下巴，是年轻时跟南蛮人打架留下的。
他做事一板一眼，说一不二。
现在他正蹲在米袋旁，手伸进袋子里，不是用碗量，是用手抓。
抓一把，摊在掌心，看，闻，然后放回去。
抓一把，看，闻，放回去。
不说话，就那样一遍遍地抓。
所有人都看着他。
擦洗甲板的停下来了。
整理帆索的停下来了。
掌舵的也偏过头，眼睛瞟过来。
整个船，除了海浪声，除了风声，除了帆被风鼓满的噗噗声，就只剩下水手长抓米的声音——沙，沙，沙。
荒木背对着他们，但能感觉到那些目光。
那些目光像针，扎在他背上。
不疼，但痒。
痒得他想回头，想吼，想拔刀。
但他没动。
他想起了関白殿下的枪术。
脚跟，膝盖，腰胯，肩，臂，腕。
一股流水般的源源不绝的劲道。
他吸气，呼气，把那股想吼的冲动憋回去，憋成一股力，沉到脚底。
脚跟踩实。
甲板在晃，但他想象下面是土，是名护屋城校场上夯实的土。
一脚踩下去，一个浅浅的脚印。
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