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“我好像听秀芝提过，那基金会的人，姓娄？倒是有心，还记得咱们这边老街坊的难处。
现在做慈善的企业家不少，能落到实处就好。”
说完，他不等傻柱反应，拍了拍他的肩膀：“好好干，保重身体。
我还有事，先回了。”
便拿着报纸，转身缓步走回了小区。
傻柱愣在原地，看着王建国的背影消失在楼门后，脑子里反复回荡着那几个字——“姓娄”
、“有心”
、“老街坊”
……娄？娄晓娥？！
香港的？慈善基金？电光石火间，一些模糊的线索猛地串联起来！
那个匿名补助……是娄晓娥！
是她！
她没忘记！
她还在帮他！
虽然是以这种隐蔽的、不直接见面的方式！
一股难以言喻的复杂热流，猛地冲上傻柱的心头。
是感激？是羞愧？是久违的、一丝微弱的暖意？还是对过往一切的无限感慨？他站在那里，半晌没动，直到寒风吹得他打了个哆嗦，才恍然惊醒。
他看看手里洗油烟机换来的几张皱巴巴的零钱，又想想家里即将送到的米面油和药券，忽然觉得，这冰冷刺骨的日子，似乎……透进了一丝极其微弱，却真实存在的光。
他没有声张，甚至没有对何大清多说。
只是，在下次领取补助物资时，他低着头，用只有自己能听到的声音，含糊地说了句“谢谢”
。
对谁说的，只有他自己知道。
从此，傻柱的表面生活，在院里人看来，依旧困苦不堪。
他依旧穿着破旧的衣服，打着零工，守着病怏怏的何大清，吃着最简单的饭食，对易中海的漠视和秦淮茹的麻木报以同样的沉默。
但只有他自己知道，米缸底层偶尔能摸到藏着的几包挂面或一点腊肉，父亲的药能稍微好一点，冬天屋里能多买两坨煤球，夜里饿得睡不着时，能偷偷冲一碗娄晓娥补助项目里发的、带有独立包装的藕粉或麦片。
这点滋润，微不足道，无法改变他困顿的底层处境，却像沙漠里偶尔滴落的甘露，让他即将干涸死寂的心田，维持着最后一点微弱的生机。
他不再像以前那样完全绝望，眼神深处，偶尔会掠过一丝极淡的、难以捉摸的微光。
他知道，这世上，终究还有一个人，在某个遥远的地方，用一种不打扰、不索取的方式，记挂着他，给他留了一条极其细微的喘息缝隙。
而这个秘密，他只告诉了一个人——王建国。
在那次“偶遇”
后不久，傻柱趁着一次凌晨干活路过虎坊桥，鼓足勇气，在王家信箱里塞了一张皱巴巴的纸条，上面歪歪扭扭地写着：“王局长，谢谢您。
娄的事，我明白了。
我不会说。
柱子。”
王建国看到纸条，面无表情地将其点燃，扔进烟灰缸，看着它化为灰烬。
他什么也没说，什么也没做，仿佛从未见过这张纸条，也从未与娄晓娥通过那个电话，更从未对傻柱说过任何暗示性的话语。
虎坊桥的阳台外，城市依旧车水马龙。
四合院里的悲惨故事，仍在以它缓慢而沉重的节奏上演。
只是，在无人知晓的角落，某个困顿的灵魂，因为一缕来自遥远南方的、隐秘而理智的善意，获得了一点点几乎看不见的、却真实存在的“滋润”
。
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