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祠堂的横梁在穿堂风里发出“咯吱咯吱”
的呻吟，像位风烛残年的老人在低声叹息，每一声都带着腐朽的气息。
风裹着墙外的槐花香撞进来，却冲不散角落里经年累月的霉味，反而将那股酸涩的腐朽气息搅得愈发浓重。
横梁上零星挂着褪色的红绸，随着风势无力地摇晃，宛如垂死者最后的挽歌。
香案上的残烛烧到了底，烛芯蜷缩成焦黑的一团，蜡油顺着桌腿蜿蜒而下，在青砖地面凝结成诡异的钟乳石形状，层层叠叠，仿佛是时间留下的泪痕。
烛泪间还嵌着几粒香灰，像凝固的血泪。
突然，烛火被风猛地一扑，在熄灭前诡异地窜起半尺高的青焰，将墙上斑驳的壁画映得忽明忽暗，那些手持笏板的先祖画像仿佛都在狞笑。
欧阳然握着枪的指节泛出青白，手背上青筋突起，如同盘虬的枯藤。
枪管上蒙着层薄薄的冷汗，在月光下折射出细碎的光，像撒了一把碎钻。
冷汗顺着枪身滑落，在虎口处积成小小的水洼，又滴落在青砖上，瞬间洇开。
他死死盯着赵国安锃亮的皮靴，看着那鞋底碾过牌位的裂痕，那些飞溅的木屑像极了十年前父母车祸现场的玻璃碎片，在记忆深处扎得生疼，让他几乎喘不过气。
赵国安每往前踏一步，鞋底与青砖摩擦发出的细微声响，都像是在碾压他心脏的瓣膜，胸腔里翻涌的血腥味直冲喉头。
“你为什么要这么做？”
他的声音抖得像秋风里的落叶，每个字都裹着血腥味，带着无法抑制的颤抖。
枪口明明对准着那个养育自己十年的人，后颈的寒毛却根根倒竖——就像小时候被赵国安举过头顶时，总能闻到的那股雪松须后水味，此刻混着浓郁的血腥气钻进鼻腔，催得眼眶发酸，泪水在眼眶里打转，却倔强地不肯落下。
【这双手抱过我，在我摔倒时轻轻扶起；这张嘴讲过睡前故事，哄我进入梦乡；这双眼睛……曾经盛满了温柔，怎么现在就变了呢？】欧阳然猛地闭眼，长长的睫毛在眼下扫出扇形阴影，像小扇子一样。
他想起十五岁生日那天，赵国安送他的第一把仿真枪，黑色塑料枪身被磨得发亮，此刻和手里沉甸甸的真枪在掌心重叠，触感却天差地别。
当他再次睁眼时，赵国安嘴角那抹熟悉的笑意正一点点扭曲成狰狞，像幅被揉皱的肖像画突然舒展，露出里面丑陋的底色。
赵国安突然抬脚狠狠踹向供桌，“哗啦”
一声巨响，香炉摔在地上裂成三瓣，香灰腾起的白雾弥漫开来，像一层薄纱笼罩着一切。
他弯腰捡起块带铜钉的牌位碎片，指甲在“忠”
字上狠狠刮过，发出刺耳的摩擦声。
“你父母？”
他嗤笑一声，声音里满是不屑，皮靴在满地狼藉中碾来碾去，“他们半夜撬开码头仓库时就该想到会有什么后果。”
碎木片在他指尖转得飞快，像在把玩一件有趣的玩具，“还有你那宝贝慕容叔叔，非要把洗钱账本锁进保险柜，当真是把自己当救世主了？也不看看自己有几斤几两。”
“慕容正德……”
这三个字像烧红的烙铁烫在慕容宇心口，让他猛地一震。
他死死攥紧拳头，指节抵在供桌边缘，指节因为用力而发白。
十七枚警徽突然震颤起来，在月光下泛着青铜色的冷光，仿佛有了生命。
父亲临终前插着氧气管的手在笔记本上写字的画面突然清晰——当时以为是胡言乱语的潦草符号，此刻在脑海里一点点拼凑起来，竟然是码头仓库的坐标。
后槽牙咬得发酸，牙龈都快出血了，他抓起最边缘那枚刻着“07”
的警徽，铜质边缘在掌心硌出红痕，传来阵阵刺痛。
【原来那些深夜的咳嗽声不是哮喘，是被秘密憋得喘不过气；那些被撕碎的报纸不是老年痴呆，是不想让我看到那些肮脏的报道。
】慕容宇的喉结剧烈滚动，喉间泛起铁锈般的苦涩。
月光从审讯室的铁窗斜斜切进来，在欧阳然绷紧的侧脸勾勒出锋利的轮廓，对方制服领口沾着的暗红血渍早已干涸，像朵开败的花，凝固的纹路仿佛是某种无声的控诉，触目惊心。
记忆突然被拽回十二年前的警校操场。
那天暴雨倾盆，欧阳然在三千米考核中撞破了鼻子，鲜血混着雨水顺着下颌线蜿蜒，浸透了雪白的衬衫前襟。
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