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季砚辞没看他，视线落在他手背上，声音平得很。
“礼物的钱是你之前给的，蛋糕我想自己买。
拿你的钱给你过生日，我干不出来。”
风从街口灌过来，吹得路灯晃了两下。
顾凛川站在那里，嘴唇张了张，半天没合上。
他低头看着季砚辞还按在他手上的纸巾，血已经洇透了一小片，红的，在白纸上慢慢洇开。
“你说什么。”
“你后天过生日。”
季砚辞抬眼，“不记得了？”
顾凛川的表情僵硬了一瞬。
他站在原地，路灯把他的影子拉得很长，嘴角动了一下，没能扯出什么完整的表情，最后只是抬起没受伤的那只手，捂住了眼睛。
指缝里什么都没漏出来。
季砚辞盯着他看了很久，把沾了血的纸巾换掉，重新按上去。
“手还疼不疼。”
顾凛川从掌心后面传来一声很闷的回答。
“不疼。”
“骗谁呢。”
季砚辞拉开他的手，十指交握扣进去。
顾凛川眼眶是红的，睫毛是湿的，表情却又收回去了，只剩下一点很淡很淡的、怎么都藏不住的笑。
“走吧，”
季砚辞握着他的手往前走，“先去药店把手处理了。”
顾凛川跟在他身侧，走了几步，忽然开口。
“季砚辞。”
“嗯。”
“你下次再瞒着我干这种事，我会比今天更不好看。”
季砚辞偏头看了他一眼。
路灯底下，顾凛川擦干净了脸，眼镜后面的眼神安安静静的，说出来的话却带着一种让人后背发凉的认真。
温文尔雅的疯子。
他把目光收回来，嘴角动了一下。
“行，记住了。”
两个人的影子在路灯下交叠，一前一后，慢慢走远。
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