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房里只剩下竹君一个人。
她放下书卷，望着窗外的月亮，很久很久。
月光落在她脸上，照出一道极淡的皱纹——那是眉心常年微蹙留下的痕迹。
她伸手抚了抚，忽然想起很多年前，家乡城外的那个雨夜。
那年她十五岁，还住在一条窄巷里。
巷子一边是米商的宅院，高墙深院，门前的石狮子被雨水冲刷得发亮。
另一边是织户的棚屋，歪歪斜斜，屋檐漏水，地上积着泥泞。
那一年家乡疫病流行。
她亲眼看见同一条巷子：东边的米商请得起郎中，抓得起救命药。
西边的织户全家病倒，只能熬姜汤硬扛。
她把自己攒的钱买了药，送给隔壁的胡婶。
三天后胡婶还是死了，留下三个孩子跪在门口哭。
那夜她问父亲：为什么人的命，要和钱连着？
父亲沉默了很久，说：所以我才想做活字。
书便宜了，人就能读书。
人会读书，就能想明白事。
人都想明白了，这世道总会好的。
父亲开了一家书坊，名叫传薪。
传薪不大，前后两进，前头卖书，后头住人。
院子里种着一棵梧桐树，夏天的时候，她坐在树下校书，蝉鸣阵阵，墨香幽幽。
她直到十六岁，就在那书坊里度过。
校勘，补纸，刷墨，装订。
学徒们收工后打牌喝酒，她窝在后院杂物间里，点一盏豆灯，读那些卖不掉的积压书。
《梦溪笔谈》里记活字版，说“若止印三二本，未为简易。
若印数十百千本，则极为神速”
。
她盯着那行字想，有些东西，非得要足够多、足够久，才值得做。
《天工开物》记造纸，说“凡纸质用楮树皮与桑穰、芙蓉膜等合制”
。
她用手指摩挲那些字，想象着纸是怎样做出来的。
父亲的话，她记了很多年。
父亲是个沉默的人，一年到头说不了几句话。
可他看书的眼神，她记得很清楚，那目光落在纸面上，像在看一个活物。
她后来才知道，那叫“敬畏”
。
对文字的敬畏，对知识的敬畏，对“可以让更多人看见”
这件事的敬畏。
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