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深夜二十二点三十分。
犯罪巷南端的“漏壶”
酒吧就像一个正在发酵的垃圾桶。
推开那扇沉重的木门，迎面扑来的是劣质合成酒精、陈年烟油和潮湿霉味的混合体。
角落里一台快报废的老式点唱机正断断续续地放着走调的爵士乐。
酒吧里的顾客混杂得像个糟糕的笑话——瑟缩在卡座里的情报贩子、打扮夸张的街头混混、几个目光游移的瘾君子。
V拉低了连帽衫的帽檐，但昏暗摇晃的灯光偶尔还是会扫过他颈后那些冰冷的金属纹路。
他径直走向吧台。
酒保是个中年男人，瞎了右眼，左臂装了一条极其粗糙的机械义肢——没有仿生皮肤，齿轮和气压轴直接裸露在外，每次擦拭玻璃杯时都会发出滞涩的微响。
在夜之城，这甚至算不上义体，顶多是个医疗辅助设备。
V在吧台前停下。
老麦克斯抬起仅剩的左眼，目光在他身上停顿了一秒，那是一种评估危险等级的职业习惯。
“斯蒂芙欠你个人情。”
V开口，声音不大，刚好穿过爵士乐的杂音。
麦克斯擦杯子的动作没停，甚至连擦拭的节奏都没乱。
“她欠的人情可不少。”
声音粗粝得像砂纸磨过，“你要什么？”
“关于最近流入哥谭的‘新玩具’。”
V把双手平放在吧台上，以示自己没有掏枪，“特别是有亚洲军工风格的。”
老麦克斯那只浑浊的左眼微微一沉。
他没有接茬，只是默默把手里的玻璃杯放回木架，从吧台底下扯出一块辨不出原色的脏抹布，慢吞吞地走到V面前，开始有一搭没一搭地擦拭起满是酒渍的台面。
借着前倾的姿势，他将粗粝的声音压得极低，刚好卡在两段走调爵士乐的鼓点之间：“二楼，三号包厢，找‘灰鸽’。
十分钟后有人会来。”
抹布在木板上用力蹭了一下，他又飞快地补了一句：“别带家伙上去——他们手上有扫描仪。”
“谢了。”
V转身走向通往二楼的木楼梯。
就在这时，强尼的声音直接贴着他的听觉神经响了起来。
“左边柱子后面那两个，心跳加速，手一直放在口袋里。
不是枪就是录音设备。”
强尼像个尽职尽责的战术雷达，语气里带着点百无聊赖，“吧台尽头那个穿风衣的，从你进门视线就没离开过。
不过没恶意，估计是那群穿紧身衣的眼线。
还有，这地方的网络防护……啧，要我试试接管监控吗？”
“别折腾了。”
V在脑内回应，“看看他们想演什么。”
他踩着嘎吱作响的木楼梯往上走，手指无意识地抬起，想要摩挲耳后那个曾经装着Relic芯片的插槽。
那是他那场幻觉后，新的习惯性动作，像是在确认某种痛觉是否还在。
但指尖刚触碰到冰冷的金属边缘，强尼的声音就插了进来。
“别摸了。”
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