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他走了。
林晚站在门口，看着他的背影消失在巷子尽头。
风吹过来，把门口的风铃吹得叮当响。
她低下头，看着手里那封信。
母亲写了两封信，一封在银行，一封在坟前。
银行那封，告诉她钱在哪儿。
坟前这封，告诉她为什么。
她走回店里，坐在那把竹椅上，把信又看了一遍。
“别像妈一样，一辈子活在别人的算计里。”
母亲一辈子活在沈明的算计里，活在恐惧里，活在对女儿的爱里。
她知道自己会死，她提前写好了遗书，她把自己的后事安排得妥妥当当。
但她没有算到，沈宁会回来，周远山会回来，陈秀英会回来。
她也没有算到，她的女儿会把那笔钱捐了，开一个叫念晚的花店，种她种了一辈子的月季。
手机亮了。
是周远山的消息：“听说沈念来过了？”
她回复：“嗯。
他走了。”
几秒后：“去哪儿？”
“南方。
种地。
种月季。”
对方沉默了很久。
“你妈那种？”
“嗯。”
他没有再回。
她知道他不会回。
但她知道，他看到了。
傍晚，林晚关了店，一个人去了墓园。
石阶还是那么长，她一步步向上走，最后停在母亲的墓碑前。
碑前放着一束新鲜的白菊，不知道是谁放的，花瓣上还带着水珠。
她蹲下来，把那封信念给母亲听。
“妈，钱我捐了。
开了个花店，叫念晚。
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