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比赛结束的哨声响起时，比分定格在3:1。
西尔维奥弯腰解开鞋带，准备下场，身后有人喊了一声，他回过头，是那个14号。
那小子站在中圈附近，浑身是汗，球衣上全是草渍。
他朝西尔维奥走过来，伸出一只手：“踢得很好。”
西尔维奥看了看他的手，握上去：“你也不差。”
14号愣了一下，然后笑了一声，拍了拍他的肩膀转身走了。
那一巴掌拍得不轻，但没什么恶意。
西尔维奥揉了揉被拍疼的肩膀，往场下走。
通道口，巴雷西站在那里等他，手里拿着一瓶水：“踢得不错。”
巴雷西把水递给他，语气还是那样平静，但停顿了一下之后又补了一句：“最后那个球，没必要跳。
万一被铲到，你就伤了。”
“我知道。”
“知道还跳？”
西尔维奥拧开瓶盖喝了一口，眼睛亮亮地看着巴雷西：“但是跳过去比较帅。”
巴雷西沉默了两秒，终于没忍住，伸手在他后脑勺上轻轻拍了一下：“去找保罗他们吧，别让人家等。”
西尔维奥笑了一下，把水瓶往巴雷西手里一塞，转身跑了。
他跑过球员通道，跑过混合采访区，有记者在后面喊他的名字，他没停。
他跑上台阶，跑向家属区的出口。
马尔蒂尼站在那里。
西尔维奥在他面前停下来，喘着气，仰着头看他。
十五岁的他已经长到了马尔蒂尼肩膀的高度，但仰起头来看他的姿态，和五岁那年一模一样。
“保罗。”
“嗯。”
“你看到了吗？”
马尔蒂尼没回答，只是伸出手，像很多年前那样，把他被汗水和队友揉得乱七八糟的头发理顺。
动作很慢，指尖穿过汗湿的发丝，一点一点地归位。
“看到了，不过西尔，你这个球是送给马尔科的，我呢？”
马尔蒂尼的声音很低，低到只有两个人能听见。
热乎乎的气息扑面而来，单身却已养娃十多年的马尔蒂尼身上有一种复杂的气息，既有成熟男性的魅力，也有少年人的热切。
西尔维奥愣了一下，眨了眨眼睛。
汗水顺着额角滑下来，他下意识地想抬手去擦，却被马尔蒂尼先一步用拇指抹掉了，动作很自然，从小到大，马尔蒂尼这样做过无数次。
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