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她静静地看着那扇紧闭的书房木门。
目光仿佛能穿透木板，穿过门缝，穿过那些堆满书的书架，看到那个正靠在门后大口喘气、极力压制着什么的少年。
他一定把脸埋在膝盖里，耳朵烫得像要着火，裤裆里那根东西硬邦邦地翘着，顶着那层薄薄的布料，既难受又羞耻，想碰又不敢碰。
她慢慢低下头，看着自己那只刚刚虚握过空气的右手。
阳光从窗户照进来，落在那只手上。
修长的指尖轻轻摩挲了一下掌心，像是在回味某种尚未触及的、滚烫而粗硕的触感。
她把手握成拳，又松开。
又握成拳，又松开。
她能感觉到自己手掌的温度，比平时热了一点。
那双深蓝色的、总是缺乏焦点的模糊眼眸里，此刻却闪过一丝极淡的、从未有过的光。
不是冷漠，不是好奇，是别的。
她说不清那是什么。
像猎手在暗处看着猎物走进陷阱时的那种光——带着笃定，带着耐心，带着一种若有若无的、近乎戏谑的期待。
他会来找我的。
维拉在心里平静地得出了这个结论。
不是猜测，是判断。
就像判断水烧开了会冒泡，就像判断刀落在案板上会发出笃笃声。
她知道他会来。
不是现在，也许不是今天，但他会来。
她那张宛如古典雕塑般完美、总是毫无波澜的脸上，嘴角极其罕见地，向上勾起了一抹微小、却意味深长的弧度。
不是笑。
是往上弯了那么一点点，像没忍住，又像是故意没忍住。
她转过身，拿起窗台上那块叠得整整齐齐的抹布，继续擦拭玻璃。
沙——沙——
不急不慢，像猎手在耐心地等待着猎物自己走进陷阱。
阳光照在她脸上，那些裂缝在光里泛着淡淡的金色，像瓷器上的金缮。
她的嘴角那一点弧度还没完全收回去，在玻璃的反光里看得清清楚楚。
窗外远远传来潮音。
一下一下的，很慢，很稳。
和她擦玻璃的节奏一样。
和她的心跳一样。
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