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“咱们去卧室……妈妈给你讲有关小星星的故事?”
普瑞赛斯的卧室，本该是这栋房子里最清冷的地方。
分析员小时候偶尔趴在门缝边往里偷看过，印象里那间屋子总是素净得过分。
白墙，灰床单，黑色台灯，桌上堆着文件和专业书籍，连窗帘都是冷淡的深灰，从不让多余的阳光透进来。
空气里永远弥漫着一股极淡的消毒水味，像实验室的通风管道不小心接错了方向，把一个研究员的私人空间也熏成了无菌样本柜。
可今晚，一切都不一样了。
门被推开的时候，分析员甚至以为自己走错了房间。
那股熟悉的消毒水气味不知什么时候已经散尽了，取而代之的是一种暖融融的、甜丝丝的淡香，像某种只在深夜里才悄悄绽放的白花。
窗帘仍旧是那条深灰色的，却被什么罩上了一层极薄的紫色纱幔——不对，不是纱幔，是床头那盏小夜灯。
普瑞赛斯不知什么时候把它换过，此刻正幽幽地亮着，整个房间都被它层层叠叠的紫光染成了一种半透明的、梦境般的颜色。
墙壁是紫的，床单是紫的，枕头上的褶皱被光线勾出深浅不一的暗纹。
连空气都像被滤过一遍，每一丝都黏着暧昧的温度。
那张曾经只属于研究工作与孤独睡眠的大床，此刻看起来竟像某种祭坛，整整齐齐地铺着干净的床单，枕头拍得蓬松，被子叠得四四方方，却又偏偏在正中央摆了一条深色的纱巾，极不协调地折叠成窄长的条状，像是某个仪式还没正式开始的暗示。
分析员不知道自己是怎么躺上去的。
他只知道从浴室出来之后，四肢就像灌了铅一样沉。
不是累，不是虚脱，而是一种更奇怪的感觉——像有什么看不见的东西裹在了他身体外面，不疼不痒，却让他每一条肌肉纤维都使不出力气。
他明明能感觉到自己的呼吸，能感觉到心跳，甚至能感觉到胯下那根刚射过一次的肉棒竟又不知死活地重新抬了头，可他就是动不了。
他只能躺在床中央，赤裸着上身，下身只松松地搭了一条薄毯，肩膀陷在枕头里，手臂摊开在身侧，完全是一副任人宰割的姿态。
母蜘蛛的网。
这个词突然从混乱的脑子里蹦出来，再也挥之不去。
普瑞赛斯不在他的视线里。
她似乎在房间里走动，脚步很轻，偶尔传来衣料摩擦的细微窸窣声，偶尔又是抽屉被打开再合上的轻响。
分析员的眼珠费力地转向门口的方向，喉咙干得像吞了一把沙子——她到底在准备什么？
这种事情要准备什么？
然后，她终于出现在床尾。
分析员的呼吸当场停了半拍。
普瑞赛斯不知什么时候洗掉了身上的泡沫，皮肤重新变得干爽柔滑。
她的黑色长发已经从浴帽和发髻里解了下来，湿漉漉地散在肩头和背上，发梢还没完全干透，贴在她白皙的锁骨上，像一笔被水晕开的墨。
可最让他胸口发紧的，是她身上那件衣服。
如果那也算衣服的话。
那是一件极薄的、近乎透明的黑色纱质睡衣，料子轻得像是用夜里的雾裁出来的。
两条细细的吊带挂在圆润的肩头，好像随时会滑下来。
纱料底下，她胸前那对丰满的大奶完全看得见轮廓——硕大、圆润、白嫩，乳肉被薄纱压出极浅的褶，两颗褐色的乳头顶在纱料上，硬硬地支起两个小帐篷。
腰腹也一览无余，柔软的曲线一直延伸到小腹下方那片黑色阴毛——纱太透了，透了就是不遮，不遮就是任他看，而她还偏偏站得那么从容，像这身打扮是天底下最正常不过的睡衣。
一双修长白嫩的腿从纱裙的侧开衩里若隐若现，大腿内侧的软肉相互轻轻蹭着，赤足踩在地毯上，一步一缓地绕到了床边。
她整个人站在那片紫色的光线里，像一座刚从深海浮上来的淫荡圣女像，妖媚、庄严，又带着一种让人毛骨悚然的痴迷。
她手里拿着一本书——不是研究文献，不是学术期刊，而是一本老旧的、烫金封面已经有些褪色的精装童话书，装帧很旧，却很干净，像被人珍藏了很多年，只等今天才拿出来。
“好啦，宝宝……?”
普瑞赛斯轻快地爬上床，语气雀跃得令人发毛。
她爬上床的动作不是爬上，而是像一条蛇一样从床尾慢慢滑上来，纱裙蹭过床单发出沙沙的细响。
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