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那些正在高谈阔论的人不自觉地收住了话头，那些正在交头接耳的人也不自觉地转过了脸。
所有人的目光都集中在谢倬身上，有好奇，有轻蔑，有看好戏的期待，也有极少数的、藏在人群深处的、隐隐的期待。
谢倬走到旁边一张空着的书案前，案上铺着纸，搁着笔，砚台里的墨还是满的。
他看了一眼砚台，墨磨得很浓，是上等的松烟墨，乌黑中泛着紫光，有一股淡淡的松香味。
他提起笔，蘸饱了墨。
“听闻诸位今夜在此吟诗作对，”
他说，语气平静得像在叙说一件毫不相关的事情，“谢某不才，也想来凑个热闹。”
话音落下，殿内响起一阵低低的笑声和窃窃私语。
有人凑到旁边人的耳边，用不大不小的声音说：“他也会作诗？一个拿刀的人，也会拿笔？”
谢倬没有理会。
他铺开纸，笔尖悬在纸上，停了片刻。
他落笔了。
笔锋所至，力透纸背。
他不是在写字，他是在刻字。
每一笔都带着一种沉甸甸的分量，像是要把心里那些说不出来的东西全部压进这些墨迹里去。
宴厅里的银烛跳了一下，他的影子在纸面上晃动，忽明忽暗。
谢倬写得很快，几乎是一气呵成。
写完之后，他看了一遍，将笔搁回笔架上，没有再看任何人一眼，转身大步走了出去。
他的脚步声在空旷的殿门外渐渐远去，靴底踩在青石板上的声音沉闷而坚定，一下，一下，又一下，像鼓点。
所有人都愣住了。
没有人想到他会就这样走了，甚至没有人来得及拦他。
沉默了数息之后，有人率先站起来，凑到书案前去看那首诗。
那人看了第一句，面上的轻蔑还没有来得及褪去；看了第二句，表情已经开始变了；看到第三句的时候，他的嘴唇微微张开了；看到最后一句，他的手开始发抖。
“念出来啊！”
后面有人不耐烦地催。
那人张了张嘴，声音发涩地念了出来：
“烽火照中原，铁衣寒不眠。
白骨露于野，千里无鸡鸣。
诗书满高阁，尽是南渡声。
借问座上客，何人是男儿？”
念到最后一句时，他的声音已经低得几乎听不见了。
最后一个字落地，满殿寂然，针落可闻。
那几行字像钉子一样钉在纸上，也钉在每个人心里。
银烛还在燃烧，跳动的火焰映照着每一个人的脸。
那些刚才还在高声谈笑、肆意嘲弄的面孔，此刻一个个凝固住了，像被北地的寒风冻住的湖面。
有人低下了头，有人把脸转向了一边，有人手指无意识地在案上画着圈，有人盯着自己杯中琥珀色的酒液，仿佛那里面藏着什么答案。
墙上那些华美的诗笺还在，每一个字都还在，但此刻它们看起来像一群做错了事的孩子，瑟缩在烛光照不到的角落里，不敢抬头。
“借问座上客，何人是男儿？”
没有一个“哭”
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