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第七日正午的蛛网余韵尚未散尽，山坳里已飘起蚕茧蒸腾的微涩清香。
我站在嫘祖新辟的桑林边缘，脚下是新翻的褐土，湿润而温厚。
春阳斜切过层层叠叠的桑叶，在青翠脉络间淌出金线般的光痕。
风一吹，整片林子便簌簌低语，仿佛无数细小的唇在吐纳天地清气——那是生命初醒时最本真的呼吸。
嫘祖蹲在陶釜前，额角沁着细汗，指尖被茧壳割出几道浅红血丝。
她身后站着三个赤足童子，最小的那个不过七岁，怀里紧紧搂着一只竹筐，筐中茧如雪团堆叠，莹润泛青，却无一丝松动之态。
他刚扯断第三百二十七缕丝，指腹磨得通红发亮，指甲缝里嵌着碎茧白屑，像凝固的霜粒。
“又断了……”
他声音发颤，不是委屈，而是困惑，“明明拉得极轻，可它就是不肯出来。”
我缓步上前，未踏进火圈，只立于三尺之外。
釜中清水已沸，气泡如珠串翻涌，可那热浪扑面而来，竟不灼人，反倒带着一种沉甸甸的暖意，像母亲掌心覆上孩子冻僵的手背。
嫘祖抬头望我，眼底布着血丝，却无焦躁，只有一种近乎虔诚的疲惫：“先生，我试了七种水温、五种浸时、三种挑法……茧如铁铸，丝如锁死。”
我未答，只抬手一引。
心焰自指尖浮出——非赤非金，亦非幽蓝，而是介于晨曦初透与烛火将熄之间的温润琥珀色，柔而不散，明而不烈。
它无声没入釜中，水波未溅，却见沸势骤敛，气泡由暴烈转为舒缓，如老僧吐纳，一浮、一沉、再浮、再沉、三浮、三沉。
每一次浮沉，水面皆漾开一圈极淡的涟漪，涟漪所至，茧壳表面浮起一层薄如蝉翼的银晕，似有生命般微微翕张。
“看。”
我声音不高，却字字落进三人耳中，如钟磬轻叩。
那最小的童子屏住呼吸，眼睛瞪得滚圆。
只见一只青白茧在第三次浮起时，顶端悄然裂开一道细缝，不是崩开，而是舒展，仿佛睡梦中的人缓缓启唇。
我取出一根削得极细的竹篾，尖端磨得圆润如豆，轻轻探入缝隙。
竹尖未触茧肉，只悬于半寸之上，似有无形之息托举。
刹那间，一线银光自缝中游出，细若游丝，却韧如琴弦，在日光下泛着活物般的柔光，蜿蜒垂落，竟不坠、不断、不蜷。
“抽。”
我道。
童子伸出手，指尖微抖，却不敢真碰那丝。
我轻轻覆上他手背——我的掌心温热干燥，他的手心汗湿冰凉。
我引他食指与拇指虚捏，距丝线尚有半分距离，以气机牵引，缓缓后撤。
丝线随之延展，匀如尺量，韧如弓弦，光泽由银转为温润的乳白，仿佛将整片春阳都吸进了这纤毫之中。
“再抽。”
我松开手。
他深吸一口气，胸膛剧烈起伏，数着自己心跳——咚、咚、咚。
第三声落定，手腕微沉，丝线又延出三寸，依旧匀净无瑕。
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