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藤蔓双环在檐角轻颤，风铃与陶铃相碰的“叮泠”
声尚未散尽，山坳东侧的松林里，已传来第一声鼓响——不是雷音，不是战鼓，是沉得能压弯松针、震得苔藓簌簌剥落的闷响。
我正蹲在溪畔教三个幼童辨认药草根须，那声音撞来时，最小的阿禾手一抖，刚挖出的紫苏根掉进水里，她仰起脸，瞳孔骤然缩成两粒黑豆，嘴唇发青，身子软下去前，喉头滚出半声呜咽，像被掐住脖子的小雀。
我伸手托住她后颈，指尖触到她颈侧跳得乱如鼓槌砸铁砧的脉搏。
鼓声又至。
这一次，西坡放牧的十七个孩子全瘫在草甸上，有的抽搐，有的失禁，有的张着嘴却吸不进气，眼白翻出，指甲抠进泥土三寸深。
夔就站在百步外的磐石上，单足踏鼓，右臂横抡，鼓槌裹着赤色罡风劈下——那鼓面是整张夔牛皮绷成，厚逾三指，油光乌亮，纹路如山岳褶皱。
鼓槌是截断的建木枝干，尾端缠着未褪毛的夔尾筋。
他每击一下，地缝里便渗出暗红浆液，似大地在咳血。
他见我奔来，并未停手。
第三槌落下时，我已扑到鼓前，左手五指张开，按在鼓面边缘。
轰——！
一股灼热气浪从鼓心炸开，撞得我肋骨嗡鸣，喉头腥甜。
可那鼓声竟在我掌下矮了三分，像一头暴烈的夔牛突然被勒住鼻环，□□，却再难嘶吼。
夔收槌，额角青筋微跳：“你拦我？”
我抹去唇边血丝，喘着气说：“不是拦，是请。”
他垂眸看我，瞳孔里映着我衣襟上沾的紫苏碎叶，也映着远处草甸上蜷缩如虾米的孩子们。
他没说话，只将鼓槌倒插进磐石裂缝，双手叉腰，等我开口。
我蹲下身，用溪水洗净手指，又掬起一捧，轻轻泼在鼓面上。
水珠滚过牛皮，竟发出极细微的“滋啦”
声，仿佛皮下有活物在灼烧。
“这鼓皮，取自你亲族？”
我问。
夔颔首，喉结滚动了一下：“夔牛一族，剩我独子。
此皮，是我兄长临终所赠。”
我点头，指尖抚过鼓面中央一道旧疤——那是道裂痕，被金线密密缝合，线头还泛着暗金血锈。
“你缝它，是为续命？”
“是。”
他声音低哑，“鼓不破，则族魂不散。”
我忽然起身，从怀中取出一柄小刀——非金非玉，是用燧人氏钻木取火时烧焦的第一截梧桐枝芯，经我以心火淬炼七日而成。
刀锋漆黑，却映不出影子。
“请准我削鼓面三分。”
夔眯起眼：“削薄？鼓声更烈，童子死得更快。”
“不削烈，削‘滞’。”
我刀尖轻点鼓面，“你兄长之皮，太厚、太韧、太满。
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