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渭水之畔，风卷着泥腥与草气扑面而来。
我牵着那童子的手，踏过被晨露浸软的河滩。
他指尖微凉，却攥得极紧——不是怕，是某种初见大道时本能的战栗。
身后，羑里方向隐约传来编钟余响，那是文王在狱中教人习礼的清越之声；而眼前，渭水奔流如练，浊浪翻涌，挟着黄土高原的骨血，一路向东，仿佛整条大河都在喘息、在记忆、在等待一个名字被重新念起。
“先生，姜尚爷爷又来了。”
童子仰头，声音压得极低，像怕惊散水面浮游的微光。
我未答，只松开手，俯身掬起一捧渭水。
水从指缝漏下，浑浊如浆，裹着细沙、腐叶、断藻，还有一星半点银鳞闪灭的残影。
这水不净，却最真；不澄，却最厚——它吞过蚩尤断戟的锈迹，映过共工撞山时崩落的云，也载过伏羲氏刻卦的龟甲沉浮。
此刻它正以最原始的姿态，在我掌心微微震颤。
“你看它。”
我将水倾入一只青陶碗中，静置三息。
水渐沉，泥沙分层：最下是赭红粗粒，如凝固的血痂；中层灰褐绵密，似无数细小的根须盘结；上层则浮起薄薄一层油绿浮膜，其间蜉蝣幼虫蜷缩如针，腹节微鼓，羽翼将蜕未蜕。
童子蹲下，鼻尖几乎贴上碗沿：“这……是水在呼吸？”
“是水在记事。”
我屈指轻叩碗壁，嗡鸣声里，心焰自眉心透出一线金芒，不灼不烈，如豆如萤，悄然没入水中。
刹那间，整碗浊水活了。
泥沙层理骤然舒展，竟显出地脉走向——西高东低，龙脊隐伏；浮藻随焰光明灭，忽而茂盛如春野，忽而枯槁似秋原，分明是三年内渭水汛枯的律动；最奇的是水底，几道纤细银痕蜿蜒游走，首尾相衔，勾勒出鱼群年复一年溯流而上的轨迹——它们不循直线，不逐饵香，只依水温之变、月魄之引、石罅暗流之旋，绕过险滩，穿过激濑，最终停驻于某处浅湾卵石之下……那里，水纹正以一种极微妙的频率褶皱着，如无声鼓点。
“风未至，纹先动。”
我指向水面，“你数——三、二、一。”
话音未落，东南天际忽起一道灰线，风至！
水面褶皱陡然加深，如被无形之手抚过，层层叠叠，由远及近，直抵岸边。
那褶皱的节奏，竟与方才鱼群游弋的痕迹严丝合缝。
童子猛地抬头，瞳孔里映着风撕开云幕的裂口，嘴唇翕动，却发不出声。
“蜉蝣朝生暮死，可它羽化那一瞬，翅膜震颤的频次，恰是渭水涨潮前十二个时辰的潮信。”
我拾起一根枯苇，折为七段，按北斗之形排于湿沙之上，“你看它振翅——左三右四，振七次，停三息，再振七次。
潮信便在这‘七三’之间。
非天授，乃水教。”
童子喉结滚动，伸手欲触那苇枝，指尖悬在半寸处，又倏然收回。
他忽然转身，飞奔向河岸高坡。
我未阻拦。
坡顶，姜尚端坐磐石之上，蓑衣半旧，竹笠斜扣，一竿无钩无饵的直木长竿横于膝前。
他须发如雪，却不见老态，只有一种沉入岁月深处的静——静得能听见渭水拍岸的每一次心跳。
童子喘息未定，指着下方：“姜爷爷！
水会说话！
它说风要来，说潮要涨，说鱼要回……”
姜尚眼皮未抬，只将竹笠往上推了推，露出一双眼睛。
那眼不锐，不冷，亦不悲悯，只是深，深得像渭水最幽暗的漩涡，映着天光，却不反射一丝情绪。
“哦？”
他应了一声，声如石磨碾谷，低沉而滞重。
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