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墨子走后，那枚刻着“归”
字的陶片还躺在青石阶上，被初升的朝阳镀了一层薄金。
我俯身拾起，指尖拂过凹陷的笔画——不是刀刻，是瓷胎碎裂时自然迸出的纹路，竟恰好凝成一个“归”
字。
风过竹林，簌簌如诵《夏小正》；远处人族聚落炊烟袅袅，蒸腾着新麦与野菜混煮的微苦清香。
我未言语，只将陶片收入袖中，转身走向山阳坡地——那里，有我养了七日的蝶。
不是灵蝶，亦非仙种。
只是寻常的玄裳粉蝶，翅缘镶着淡青晕，腹下绒毛细如初生柳絮。
它栖于一株野菊之上，六足轻扣花蕊，触角微微颤动，仿佛在啜饮晨光里浮游的尘埃。
我蹲下身，身后跟着那个总爱赤脚踩露水的童子。
他今年九岁，左耳垂有一粒朱砂痣，右手指甲缝里永远嵌着洗不净的泥。
此刻他双手捧着一只粗陶碟，碟中盛着半勺清水，水面浮着三片嫩菊瓣，像三只迷途的小舟。
“先生，蝶今日未食。”
他声音压得极低，怕惊扰了什么。
我点头，目光却落在蝶翼上——昨夜月华浸透山野，蝶翼鳞粉被露水沁得微润，在朝阳斜照下，竟折射出细碎银光，如星屑坠入凡尘。
我伸手，并未触碰蝶身，只以指风轻轻拨开它右前翅边缘一片微翘的鳞片。
刹那间，一点银辉倏然飘起，在光柱中缓缓旋舞，宛如一颗微缩的星辰挣脱了轨道。
“看它落粉。”
我说。
童子屏息，眼珠随那点银光移动，直至它无声沾上他鼻尖。
他不敢擦，只仰起脸，睫毛扑闪如蝶翼初振。
“粉落如星，非散也，乃迁。”
我轻声道，“星坠为尘，尘聚为壤，壤生百谷，谷养万民——一粒粉，即是一段薪火之序。”
他怔住，嘴唇微张，却没发出声。
山风忽起，吹得野菊摇曳，蝶翼轻震，左翅鳞粉簌簌而落，在光中划出七道细痕，每一道都短于前一道，似在丈量光阴的步距。
我取出一枚青玉简，背面早已刻好七行细字：
一辰振翅三百六十次；
二辰减七次；
三辰再减九次……
至第七辰，振频恰与日影移寸之速相契。
“你数过么？”
我问。
他摇头，又猛点头：“昨日午时，我数到第三百二十一，蝶忽然停了——我以为它死了！
可它只是合翅，六足蜷起，像……像阿妹睡着时攥着我的手指。”
我笑了。
那笑容未达眼底，却让整座山坡的草叶都悄然舒展。
我伸手，指尖悬于蝶腹上方三寸，不触不离，只以气机牵引——蝶腹微鼓，六足果然缓缓收拢，前□□叠于口器之下，中足微屈承托，后足蜷如环抱，整个身形缩成一枚青豆大小的茧状。
它触角垂落，复眼里映着天光云影，却不再转动。
“眠时如婴。”
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