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一周后，苏见微以“补拍细节”
为由再次申请进入修复室。
导师狐疑地看着她：“上次拍的不够？”
“光线问题，有几张虚焦了。”
她撒谎时耳朵会红，幸好长发盖住了。
她也不知道自己在追寻什么——也许是那个未完成的答案，关于舅舅，关于那双有疤痕的手，关于那种被看穿后的奇异安全感。
那种安全感像一件旧衣服，穿在身上并不合身，但有一种熟悉的气味，让你觉得可以暂时不必成为自己。
沈令仪见到她，没有表现出惊讶，也没有欢迎。
只是指了指角落的一把椅子：“今天修明版《牡丹亭》，你可以拍，但不要出声。
这纸脆，经不起惊吓。”
苏见微安静地坐下。
她带了速写本，假装在画场景速写，实际上笔尖不断描摹同一个轮廓——沈令仪低头的弧度，后颈脊椎第一节微微凸起的形状，烟灰色毛衣领口露出的锁骨末端，像一座微型的地貌。
她画得很轻，怕笔尖划破纸，也怕自己的注视被发现。
沈令仪的修复台是一张巨大的榆木桌子，桌面上有多年使用留下的痕迹——墨渍、浆糊的印子、刻刀划出的细痕。
那些痕迹像某种编年史，记录着每一本书被修复的时刻。
桌上摆着几样工具：镊子、毛笔、喷壶、马蹄刀、一张摊开的残卷。
那残卷被压书板压着，露出一页斑驳的文字——苏见微认出来，是《牡丹亭》里的句子：“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣。”
字迹是残缺的，“姹紫嫣红”
四个字只剩了半个“嫣”
字，像一朵花被虫咬掉了一半。
沈令仪先用喷壶将残卷微微喷湿——那动作极慢，水雾从喷嘴里散出来，均匀地落在纸面上，像一场微型的雨。
然后她用毛笔蘸了浆糊，在断裂处轻轻涂抹，再用镊子将纤维一根一根地对齐。
苏见微看着那双手，忽然想起自己小时候在沙地上拼凑碎瓷片——但那是游戏，而这是祭祀。
“你画画？”
沈令仪忽然问，眼睛没离开残卷。
苏见微的笔尖戳破了纸。
“……是，油画系。”
“油画。”
沈令仪重复这个词，像品尝一颗陌生的糖，又像是在舌尖上掂量它的重量，“颜色太烈了。
旧物经不起那个。”
“我可以画得很淡。”
苏见微说，然后意识到自己的急切——那种急切像一只手伸出去，还没碰到东西就缩了回来，“我是说，如果有机会，我想画您工作时的样子。
不是商业用途，就是……练习。”
沈令仪的镊子停住了。
她转过脸来，那种浅褐色的眼睛在台灯下呈现出琥珀般的质地，仿佛有某种极古老的东西被封存在里面——也许是一滴泪，也许是一粒沙，也许是一枚已经熄灭的火种。
“你舅舅没提过我吗？”
她问。
苏见微摇头。
“那就算了。”
沈令仪转回去，“拍你的照吧。
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