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沈令仪煮的面是阳春面。
清汤，细面，撒一把葱花。
汤底是骨头汤，熬了一整天，清澈见底，没有一丝油花。
她煮面的方式和修书一样精确——水开了下面，面浮起来加冷水，重复三次，然后捞出来过凉水，再放回热汤里。
“为什么要过凉水？”
苏见微站在厨房门口问。
“让面更筋道。”
沈令仪头也不回，“人和面一样，太热了会烂，太冷了会硬。
要冷热交替，才能有韧性。”
苏见微觉得这句话有弦外之音，但她没有追问。
她只是看着沈令仪的背影——烟灰色的羊绒衫，袖子挽到小臂，露出一截白得近乎透明的手腕。
她的动作流畅而精确，每一个步骤都像经过了反复的排练。
但苏见微注意到，她在切葱花的时候，刀工很好——不是家庭主妇的那种好，是练过书法的好，手指抵着刀背，刀尖不离砧板，切出来的葱花均匀得像用尺子量过。
“您经常一个人做饭？”
“一个人住，当然一个人做。”
沈令仪把面端到桌上，“但我不喜欢做饭。
太麻烦。
面是最简单的，不需要思考。”
苏见微坐下来。
面碗是白瓷的，很薄，能隐约看到里面汤的颜色。
她用筷子挑起几根面，放进嘴里——面很滑，很筋道，汤很鲜，但很淡，淡到几乎尝不出盐的味道。
“淡了？”
沈令仪问。
“刚好。”
苏见微说，然后意识到自己说了谎——但她觉得这碗面就应该这么淡，淡到像沈令仪这个人，所有的味道都藏在深处，不仔细品就尝不出来。
沈令仪吃面的样子和修书一样精确。
一口面，一口汤，不发出声音，不洒出汤汁。
她吃得很慢，像是在数每一根面。
苏见微注意到她的筷子——竹制的，用了很久，表面有一层包浆，在灯光下泛着温润的光泽。
“您一个人住多久了？”
苏见微问。
“五年。”
“不寂寞吗？”
沈令仪放下筷子。
她看着苏见微，那种目光又变得遥远，像在透过她看某个更年轻的影子——也许是五年前的自己，也许是某个她曾经认识的人。
“寂寞是年轻人的词。”
她说，“我这把年纪，只叫习惯。”
“您这把年纪？”
苏见微忍不住笑了，“三十四岁，说得像七十二。”
“心和年纪没关系。”
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