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展览结束后的第三天，苏见微接到了一个电话。
对方自称是收藏家，姓孟，说想买她展出的那组《修复师》。
“十二幅，我全要。”
孟先生在电话里说，“价格你开。”
苏见微握着手机，站在画室里，看着墙上还挂着的那十二幅画——展览结束后她把它们带回了画室，还没来得及拆框。
沈令仪的脸在午后的阳光下显得格外柔和，像一幅被时间洗过无数次的水彩。
她看着沈令仪的眼睛——那双浅褐色的眼睛，在画里是闭着的，睫毛低垂，像两片合拢的蝶翼。
她想起沈令仪说“你看到我了”
时的表情，想起她站在画前站了十五分钟的背影。
“不卖。”
她说。
孟先生愣了一下，在电话那头沉默了几秒。
“不卖？你是学生吧？你知道这个价格意味着什么吗？可以让你在北京站稳脚跟。
可以租一个好的画室，买好的颜料，不用再挤在那个小地方画画。”
“我知道。”
苏见微说，“但不卖。”
“为什么？”
孟先生的声音里带着困惑，“你不想成名？不想赚钱？不想——”
“我想。”
苏见微打断他，“但不是用这种方式。”
“什么方式？”
苏见微看着画里沈令仪的手——那双有疤痕的、曾经戴过戒指的手，悬停在纸面上方，像某种未完成的拥抱。
她想起沈令仪说的“你不是商品”
，想起自己说的“我画你，不是为了卖掉”
。
“因为画的是一个人。”
她说，“不是商品。
你可以买一幅风景，买一幅静物，买一只猫。
但你不能买一个人。”
孟先生沉默了很久。
电话那头传来翻纸的声音，像是在翻什么文件。
然后他笑了，那种笑不是嘲讽，是一种“我懂了”
的释然。
“好吧。”
他说，“如果你改变主意，随时联系我。
但这个价格，只保留一个月。”
苏见微说：“不用了。
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