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“我爹也说过类似的话，”
陈灿接口道，思绪飘回了甜酒巷那个充满硝石气味的小院，“他说，做人就像他做的烟火，不求飞多高，但要点着了，就得亮一下，响一声。
不能是个哑炮，闷着就完了。”
“亮一下，响一声……”
唐煜喃喃重复，黑暗中，他的声音似乎少了些恐惧，多了点别的东西。
“对，”
陈灿肯定道，仿佛也是在说服自己，“就算最后还是要灭，要散，可亮过，响过，就跟没亮过不一样。
咱们守这城，大概也是这样。
就算……就算最后守不住，可咱们守了，血战了，让鞑子知道常州不是纸糊的，让往后的人提起常州，不止记得是座‘纸城’。
这大概……就算是亮过了吧。”
这番话说得并不激昂，甚至带着疲惫和认命的悲凉，但在这饥寒交迫、前途未卜的深夜里，却奇异地带来了一丝平静。
不是希望，而是一种近乎认命的、但又不甘完全沉沦的坚韧。
三人不再说话。
夜更深了，寒风从作院破损的窗棂缝隙钻进来，发出呜呜的轻响，像是远处战场亡魂的呜咽。
城外的元军营地方向，隐约有火光闪动，偶尔传来巡夜士兵短促的口令和马蹄声。
一切都笼罩在沉沉的黑暗与未知之中。
陈灿将手伸进怀里，握住了那个小竹筒。
筒身冰凉。
他不再去想“满天星”
的璀璨，而是想起了父亲说“亮一下，响一声”
时，脸上那混合着骄傲与遗憾的神情。
在这无边的黑夜里，在这座被死亡和饥饿紧紧缠绕的孤城中，或许，他能做到的，也就是拼尽全力，让自己、让身边这些熟悉的、挣扎求存的生命，在最终熄灭之前，尽量地、再“亮”
得久一点，哪怕只多一瞬。
他缓缓吐出一口带着白雾的寒气，闭上眼睛，开始尝试入睡。
腹中的饥火依然在烧，对明日的恐惧依然存在，但心里那片因为绝望和迷茫而翻腾不休的黑暗，似乎稍微沉淀了一些。
取而代之的，是一种更加沉重、却也更加清晰的觉悟。
他知道，天很快就要亮了。
箭雨、砲石、厮杀、饥饿……新一日的煎熬将准时到来。
而他，烟火匠陈灿，和这座城里成千上万的人们一样，将在那无休止的“矢石雨”
中，继续他们沉默而顽强的、关于“活着”
与“亮着”
的卑微战争。
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