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烟火……除了炊烟，除了生机，除了节庆的爆竹与灯彩，它还能意味着什么？在战场上，那意味着烽火硝烟；在绝境中，那或许意味着……一种更为决绝、更为暴烈的、最后的爆燃。
他的目光，死死锁住那座残塔焦黑的顶端。
那样的损毁……需要多么集中、多么炽烈、来自内部的火，才能做到？一个荒谬绝伦，却又让他浑身血液近乎凝滞的念头，无法遏制地冒了出来：会不会……在最后的最后，当一切抵抗都已绝望，有人在这全城最高处，点燃了不仅仅是木料，而是……别的什么东西？不是为了取暖，不是为了照明，而是为了发出最后一声、最响亮的、足以撕裂这沉沉黑夜的——怒吼？哪怕那怒吼，本身即是焚身？
就像……最绚烂的爆竹，总在升到最高处时，将自己炸得粉身碎骨，化作一瞬间照亮夜空的星雨。
这个联想让他感到一阵寒意与悸动。
他用力闭了闭眼，驱散这过于具体、几乎带有画面感的骇人想象。
这太疯狂了。
这不过是诗人在极度悲怆中，对眼前惨景产生的、脱离实际的臆想。
常州守军战至最后一人，可歌可泣，但那应是刀剑的碰撞，□□的相搏，而非如此……如此近乎仪式般的、残酷的璀璨。
可是……记忆的角落，一个早已模糊的碎片，忽然被这可怕的联想撬动。
去年，或前年？在平江，似乎有个从常州来的信使，非常年轻，沉默寡言，递上文书时，手指缝里似乎有洗不净的……黑灰？旁边有将领随口提过一句，说这后生是常州城里一个手艺不错的烟火匠，自愿冒险与姚訔之子一起送信。
当时军情紧急，他并未留意，只觉其勇敢，勉励几句便让其退下了。
那信使……后来回去了吗？自然是回去了。
然后呢？便和这座城，和这城里最后的、他无从想象具体情状的抵抗，一同化为了眼前的焦土与死寂。
“烟火一家无……”
他再次喃喃念出这句，舌尖却品出了截然不同的、铁锈与硝石混合的苦涩。
这“烟火”
，此刻在他心中，竟重叠了两种意象：一种是温暖的、生机勃勃的、已然彻底灭绝的人间烟火；另一种，却是冰冷的、暴烈的、与毁灭同行的、或许曾在这片废墟上空最后一次绽放的烽火硝烟。
哪一种，都指向同一个结局：无。
巨大的悲恸与虚无攫住了他。
苍天在上，这满城赤子，究竟有何罪过，要承受这般命运？是战之罪？是守之罪？还是这倾覆的时运之罪？
“苍天如可问，赤子果何辜……”
诗句终于连缀成篇，带着血泪的重量，锤击着他自己的心房，也仿佛要锤问这无语的苍天，锤问这沉默的废墟。
囚车颠簸了一下，将他从这近乎窒息的思绪中惊醒。
他不再看那残塔，不再看那废墟。
只是将目光投向更远处灰蒙蒙的、似乎同样伤痕累累的天空。
诗已成，心已碎。
车轮吱呀，载着他和这首《常州》，缓缓驶离这片埋葬了十万生灵、也埋葬了无数未及讲述故事的死地。
只是，在诗行凝固的墨迹之下，在历史确凿的记载之外，是否曾有那样一瞬无声的、极致的璀璨，曾照亮过最后的黑夜？是否曾有一个无名的匠人，用他最熟悉的方式，完成了对这座城最后的、也是最绝望的告别？
无人知晓。
唯有风穿过残塔的孔洞，呜咽如诉。
运河的水，载着破碎的天光，默默东流。
（全文完）
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