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除夕夜，风雪正紧。
祖屋那扇厚重的木门在我们身后“砰”
然关闭，将满屋的酒香、笑语、红烧肉蒸腾的油光，连同那份虚伪的热闹，彻底锁进了另一个世界。
我们一家人站在铺天盖地的白茫茫里，像几根被命运随手丢弃的枯枝，孤立无援。
我攥着爷爷的衣摆，回头望了一眼。
灯火通明的祖屋里，人影憧憧，笑声隐隐。
那是我爸爸的兄弟们，和他们的儿孙。
那里面，没有我们的位置。
就在这至暗的时刻，几盏马灯劈开风雪，摇曳而来——
杨姑爹、都二爷、罗姑妈……他们赶着马车，载着成捆的稻草、厚实的棉被、滚热的姜汤，还有比炭火更烫的人间情义。
后来妈妈常说，那晚最先到的是杨姑爹，他家的狗一直叫，他披衣出来看，顺着狗叫的方向，就找到了我们。
“走！
回家！”
杨姑爹一把扛起父亲肩上的包袱，声音洪亮如钟。
那座蜷缩在威清卫客车站旁的破败茅草屋，在众人彻夜的忙碌中焕然一新：漏雨的屋顶被补齐，冰冷的灶膛重新燃起炊烟，连墙角的霉斑也被仔细刮去，露出泥土原本的颜色。
一个家，在寒夜里有了温度。
——
一九八一年的春天，寒意尚未褪尽。
爸爸要走了——南下边疆，入伍参战。
那一年，西南边境的战事还在继续，老山前线的枪声刚停不久。
天刚蒙蒙亮，他站在新糊了玻璃纸的窗前一动不动，背影僵直如铁。
我躲在门后偷看，见他一遍遍抚摸着那个洗得发白的军用挎包，指节用力到泛出青色。
昨夜，我曾听见他与爷爷在堂屋低语，声音压得极低：
“……倘若我回不来，您便当没生过我这个儿子。
只是秋波……务必护住他，别让这孩子，真被当作妖孽。”
妈妈抱着半岁的弟弟秋生，眼眶通红，却始终未让一滴泪落下。
哥哥冬生紧咬着嘴唇，小小的拳头攥得死紧。
而我，站在门槛的阴影里，眉心的那点红痣隐隐发烫，仿佛皮下有细小的火苗在窜动。
爸爸忽然蹲下身，目光沉沉地落在我脸上。
他的手抬起来，又迟疑地停在半空，像是怕惊扰了什么。
最终，他只是极轻地、用冰凉的指尖碰了碰我的眉心——那触碰带着一丝不易察觉的颤抖。
“二狗，”
他的声音沙哑得厉害，
“等爸回来。
到那时，看谁还敢再叫你一声‘克星’。”
堂屋的门吱呀一声开了，爷爷走了出来。
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