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除夕的脚步越来越近，擒龙村的年味从家家户户的灶房里飘出来，混着腊肉和糯米糍粑的香气，在冬日的薄雾里久久不散。
马鞍山脚的小院今年格外热闹。
徐秋怡抱着曦玥坐在堂屋门槛上晒太阳，小家伙裹在碎花棉袄里，咿咿呀呀地伸手去抓从屋檐垂下的冰凌。
曹珈曹瑶蹲在旁边，一人拿着一个风车，呼呼地吹。
妈妈在厨房里忙得脚不沾地，蒸笼的白雾从门缝涌出来，裹着甜酒酿的味道。
爷爷坐在老槐树下的藤椅上，腿上盖着那条用了半辈子的军用毛毯，眯着眼看曾孙们在院子里追逐嬉闹。
我从二楼窗口看着这一切，手里还捏着钢笔。
稿纸上《天煞孤星》的终章墨迹已干，但我总觉得还缺一段。
缺一段关于这个家的。
正想着，院门外传来一阵脚步声。
不是村里人的布鞋踩在青石板上的声音，是皮鞋，硬底皮鞋，走得很稳，每一步都踩得均匀有力。
我抬起头。
院门半敞着，两个男人站在门外。
前面那个四十来岁，穿深灰色呢子大衣，戴一副金丝眼镜，面容斯文，像个教书先生。
后面那个年轻些，身形精干，站得笔直，手里拎着一个黑色公文包，目光不动声色地扫过院墙的四角。
“请问，曹鹤宁同学在家吗？”
前面那人开口，声音不高，却清晰得能穿透院里所有的嘈杂。
妈妈从厨房探出头，围裙上还沾着面粉：“你们是？”
“我们是省文化厅的。”
那人微微一笑，从公文包里取出一份烫金请柬，“我姓司马，司马岑。
奉家叔司马临先生之命，特来拜访。”
司马。
这个姓氏从那人嘴里吐出来的瞬间，院里的空气像被一只无形的手攥紧了。
曹珈手里的风车停了，曹瑶蹲在地上忘了站起来。
爷爷在藤椅上睁开眼，那双浑浊的眼睛里有什么东西一闪而过，不是惊讶，是某种沉睡了太久、突然被惊醒的警觉。
我搁下笔，从二楼走下来，步子不快，每一步都踩得很稳。
走到院门口，我看着那个自称司马岑的人，没有接请柬。
“司马临？”
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