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三人出了院门，沿著街道往南拐。
天色愈发昏沉，暮云压在屋脊上头，秋风打著旋儿捲起地上的枯叶，街面上行人已经稀了。
沈七背著破旧的工具箱走在后头，眼角余光扫著前面的周先生。
先前在门口，这人客客气气的，拱手作揖一板一眼，他还觉得此人像个教书先生，现在走起路来就不像了。
这人步子迈得大，落地却没什么声响，腰板挺的又直，两条胳膊自然垂著，几乎不摆动。
这是练过的人。
沈七心里下了结论，便不再多看，他收回目光，盯著脚下的石板路，快走了两步。
“沈师傅做这行多少年了？”
周先生突然开口问道。
“快八年了。”
沈七语气平静的回道。
“那入行时年纪可不大啊。”
“家传的手艺，混口饭吃罢了。”
周先生点了点头，没再问了。
老吴在旁边搓著手，乾巴巴得搭腔：“七哥儿手艺那是真好，镇上谁家老人走了都愿意找他，收拾得体面，看上去就跟睡著了似的。”
周先生又笑了笑，客气的说道：“那今晚这趟，怕是要让沈师傅费些心思了。”
老吴咳嗽了一声，不再说话。
几人脚步加快，不到一刻就来到南街。
王老三的住处在南街尾，一座独门独户的小院子，围墙不高，院子里空落落的，只靠墙摆著个石磨，角落里堆著几捆劈好的柴火。
门虚掩著，一推就开了。
里面点了两盏油灯。
灯火昏黄，照出堂屋的门框和半截门槛。
“七哥儿，这边，人在里屋。”
老吴指了指。
沈七闻言，便跨过门槛，进了堂屋，再往里走。
里屋的门也敞著。
油灯搁在墙角的矮桌上，火苗被穿堂风吹得直晃。
光影摇摆之间，沈七看见了床板上躺著的那个人。
只见王老三仰面朝天，四肢摊开，衣衫完整，看著是没有外伤。
但那张脸实在是嚇人。
眼睛圆睁，眼珠外凸，瞳孔放大。
嘴大张著，嘴角向两侧扯开，麵皮被拉出了深深的褶子。
整张脸上的肌肉像是被数只手同时往外拽，五官全部扭曲变形，恐怖骇人，这哪里还是人样？
沈七心头猛地一跳。
他殮尸七八年，什么样的死相没见过？溺死的，縊死的，摔死的，冻死的，被人砍死的，死相千奇百怪。
但王老三这样，他也是头一回见。
一眼看去，像是有股衝劲，隔著两步远就撞进眼睛里，搅得人心神不寧。
他回头看了老吴一眼。
老吴躲躲闪闪，低下头，避开他的目光。
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