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“嗯。”
“确定火化时间吗？”
“确定。”
她的声音很轻，却异常稳定。
稳定得让人心疼。
晚上，她把爸爸的骨灰盒带回了小卖部。
小小的店里，第一次没有灯光，只有骨灰盒安静地放在柜台上，像一盏被彻底熄灭的灯。
她坐在地上，背靠着柜台，望着骨灰盒，一言不发。
窗外的雨又开始下了，淅淅沥沥，敲打着玻璃，发出哒哒的声响。
她想起小时候。
有一次她发烧，爸爸背着她跑了三条街，气喘吁吁，却在诊所门口笨拙地替她擦汗，轻声说：“别怕，爸在。”
那时她觉得，有爸爸在，什么都不用怕。
现在她才明白，原来真正的害怕，是再也不会有人站在你身后。
她伸出手，指尖无意识地、沿着那冰冷的弧度，轻轻划了一道。
就像很多个冬天的早晨，她赖床时，爸爸用他粗糙的、带着肥皂清冽气味的手指，轻轻刮过她的鼻尖，叫她“小懒虫，该起床啦”
。
盒子是凉的。
记忆里的触感却是温的，糙糙的，很温暖。
“爸……”
雨还在下，打在窗玻璃上，哒哒的。
她低下头，额头抵在骨灰盒上。
“我好想你。”
她就这样，一夜未眠，守着空荡荡的小店，守着爸爸的骨灰，安静地度过了这一夜。
一个漫长的雨夜过去了。
第二天清晨，第一缕阳光穿透云层，洒在霁城的老街上。
她深吸一口气，回头望去，柜台、货架、藤椅，还有那个缺了口的瓷碗，都静静地在原地。
骨灰盒安放在里侧的柜子里。
不知过了多久，她缓缓抬起头。
窗外依旧蒙蒙亮，巷子里还没有传来人声。
她站在清冷寂静的门口，看着那盏为自己、为爸爸、也为这个不再完整的家，亮了一整夜的灯。
昏黄的光线落在货架上，落在藤椅上，落在那个缺了口的瓷碗上，也落在那个小小的盒子上。
看久了，那团昏黄的光晕在她模糊的视线里，慢慢化开，变成爸爸冬天在炉边给她烘袜子时，跃动的那簇小火苗。
她吸了吸鼻子，抬起手，用校服袖子，狠狠抹了一把脸。
湿漉漉的，分不清是夜露还是别的什么。
然后，她转过身，背对着那盏灯，面对着即将醒来的、没有爸爸的霁城清晨，用只有自己能听见的声音，很轻，却很清晰地说：
“爸，灯我留着。”
“家，我也留着。”
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