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可颜料不是洇开，就是干涩，画不出他眼里那种专注的、温柔的亮度。
她急得鼻尖冒汗，用沾了水的笔尖去抹，结果更糟，糊成一团淡淡的青黑。
越画不好，越想画好。
越想画好，手就越抖。
心里那股滚烫的、酸涩的、快要满出来的东西，堵在胸口，却找不到通往笔尖的路。
她不是在画画，是在用最笨拙的方式，一笔一画地拓印一个少年的轮廓，拓印进自己的生命里。
他的鼻子挺直、干净，侧面的线条格外好看。
她画了擦，擦了画，可怎么也抓不准那点高度与弧度，要么太塌，要么太尖。
他的嘴巴，他很少大笑，多数时候只是轻轻抿着，偶尔开心，嘴角会漾起一个好看的弧度。
她见过无数次，想把那个笑画下来，可画出来的线条，总是太刻意、太僵硬。
窗外的夜越来越深，巷子里的灯一盏盏亮起，又一盏盏暗下去。
小卖部只剩一盏灯，昏黄而温暖，照着她垂着的头顶，照着桌上的颜料、废纸，和那块安安静静的青灰色石头。
手边那瓶颜料越来越少，她挤了又挤，才挤出最后一点点。
不知过了多久，窗外的灯都熄了。
她终于停下笔，胳膊酸得抬不起来。
她捧起石头，就着台灯昏黄的光，静静地看。
像吗？
鼻子有点歪，眼睛一大一小，微笑的嘴角画得过分用力，整张脸看起来憨憨的，笨笨的，离“像”
还差得远。
可是，当她用手指轻轻拂过那用尽力气画出的、温热的颜料时，她好像又透过这笨拙的线条，看见了那个曾经在画室里，对她说“你的声音，值得被听见”
的少年；看见了那个在后台阴影里，对她轻轻点头的少年；看见了那个给她写“别硬撑”
、把大白兔奶糖轻轻放进她手心的少年。
石头是冰凉的，可画上去的每一笔，都是滚烫的。
这就是她心里的那个江宇。
林知夏盯着石头上笨拙的画像，鼻尖忽然一酸。
不知道他会不会喜欢，不知道他会不会觉得奇怪，不知道他会不会……
最后她轻轻摸了摸画像上的脸，像怕碰坏似的。
找了一张干净的软纸，小心翼翼地把石头包好，搁在枕头边。
躺床上闭眼，可不过几分钟，又忍不住睁开，在黑暗里摸索着，把那个小纸包拿到眼前，在虚无的黑暗里，想象着它的模样。
最后，她把它轻轻贴在心口。
冰凉的石头，隔着一层纸和薄薄的睡衣，传来清晰的凉意。
可她的心跳，却一下，又一下，沉稳而滚烫地撞击着它。
像在叩问一个，没有答案的问题。
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