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晚上十点，江澈又站在了那个巷口。
这习惯早已刻入骨髓，变得比呼吸更本能。
他甚至不用看时间，身体就会在固定时刻醒来，穿衣，下楼，走进夜色，停在那个熟悉的老位置。
他抬起头，望向巷尾那片白光。
她还在。
坐在收银台后，低着头，灯光从头顶倾泻而下，给她苍白的侧脸镀上一层冰冷的釉色。
有夜归的客人推门而入，风铃“叮咚”
作响，她抬起头，扫码，收钱，递过袋子，脸上是程序化的、空洞的客气。
然后重新低下头，回到那片只有她自己的寂静里。
一切，都和之前的四十三天一模一样。
可江澈知道，不一样了。
自从亲眼看见她晕倒的样子，自从那个数字——六十七——像生锈的钉子一样扎进脑子里，一切都不同了。
起初是模糊的直觉，后来变成确切的认知。
从巷口到她工作的便利店玻璃门，不多不少，正好是六十七步。
从此，他每一次“路过”
，都不再只是“看”
。
他开始丈量。
第一次，他数得很慢，一步一顿，像走在刀尖上。
一。
左脚踏上开裂的人行道地砖，缝隙里积着夜雨的潮气。
二。
右脚跟上，鞋底摩擦粗粝的水泥，发出细微的沙沙声。
他控制着呼吸，控制着步伐的长度，像一个偏执的测绘员，为她孤独的生存轨迹，建立一份精确到厘米的、无声的档案。
十七。
经过那盏坏掉的路灯，灯泡碎了，灯罩耷拉着，像一只瞎掉的眼睛。
三十五。
这里有个小小的水洼，是昨天雨后留下的。
前天晚上，他看见她走到这里，很轻地跳了一下避开，用的是左脚。
他记下了。
五十。
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