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风从巷子深处涌出来，她通常走到这里，会下意识地把手从口袋抽出来，合在嘴边呵一口热气。
白雾在冷空气里迅速消散，像从未存在过。
六十六。
他停下。
右脚悬在半空，迟迟没有落下。
最后一步。
玻璃门就在眼前，她的轮廓清晰可见。
他甚至能看见她睫毛垂下的弧度，看见她拿着书的冻得发红的指尖。
这一步迈出去，他的脚尖就会抵在门框冰冷的边缘。
这一步迈出去，他就从“暗处的窥视者”
，变成了“门口的闯入者”
。
也许，他可以放下一直攥在口袋里、已被体温暖热的暖宝宝，干涩地说一句“拿着”
。
而她，也许会愣住，然后……不，没有然后。
这个幻想甜美得可笑，也虚假得刺眼。
更可能的是，那双眼睛里会迅速覆上他熟悉的、冰冷的戒备与恐惧。
他所有的“丈量”
，所有深夜的驻足，都会在她眼中坐实为一种更病态、更持久的纠缠。
他亲手将“愧疚”
变成了新的“施暴”
。
风在巷子里打转，卷起地上的落叶和尘埃。
他悬着脚，站在倒数第二步的位置，像一尊突然被时光凝固的雕塑。
心跳在耳膜里擂鼓，血液奔流的声音轰然作响。
可喉咙像被冻住了，手指在口袋里紧紧蜷缩着。
你不配。
这三个字，比深秋的夜风更冷，更真实，瞬间冻僵了他所有虚妄的冲动。
他缓缓地，把悬空的脚收了回来。
第六十七步，终究没有落下。
他转过身，背对着那片温暖又冰冷的光，一步一步，倒着数，又走回巷口。
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