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林清轩走上去，把坛子往石墩上一放，拍了两下掌。
“都醒醒。”
人陆陆续续围过来。
“知道我怀里抱的是啥？”
她问。
“酒？”
“对，酒。”
她点头，“不过现在没你们的份。
这酒，得等打赢了再喝。”
人群安静下来。
“但我今天就想让你们知道，有这么一坛酒，等着你们。”
她抬高声音，“待此战得胜，我和孙师兄亲自动手，酿它七天七夜，然后摆在阵前，挨个给你们倒！”
有人低声问：“真算数？”
“我林清轩说话，什么时候不算数？”
她瞪眼，“你要是活下来，我就亲手喂你一口！
嫌烫？那就含着，慢慢咽！”
人群中爆发出一阵笑声，夹着咳嗽和抽鼻子声。
“我不知那酒香不香。”
她声音沉下来，“但我知道，它一定烫嘴。
因为它不是用粮食酿的，是用命烧的火，是血煮的水，是你们每一个人往前冲的时候，洒在这地上的东西攒出来的！”
她举起坛子，对着月光晃了晃，“这酒，敬所有不怕死的人！
敬所有不想再躲的人！
敬所有还愿意信我们一句废话的人！”
“敬孙师兄！”
不知谁喊了一声。
“敬孙师兄！”
又有人应。
“敬林师兄！”
“敬咱们自己！”
口号一声声传开，不大，却稳。
没有鼓噪，没有狂呼，就像一群人围在火堆旁，默默把名字刻进木头。
林清轩放下坛子，指着主帐方向：“那一碗，也得敬孙师兄。
他今天啃草根，明日若还活着，我定亲手喂他第一口。”
这话传开，有人低语：“统帅吃草，我们岂能怕死？”
另一个接道：“他都不怕死，我怕个屁。”
林清轩没再多说，只拍了拍身边新兵的肩，“回去吧，养足精神。
酒不会自己变出来，得靠你们活着去喝。”
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