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孙孝义站在原地，看着中庭地上的绿焰痕迹。
那火虽灭，焦痕还在，像一条扭曲的蛇，盘在土里。
他弯腰，用手指蹭了点灰，捻了捻。
凉的，不粘手。
“取铁铲来。”
他对旁边弟子说，“把这片土全铲了，送到丹房。
别用手碰，用布包好。”
弟子应声而去。
孙孝义没走。
他站在那儿，听着营地重新响起的脚步声、低语声、兵器碰撞声。
刚才的死寂过去了，可气氛不一样了。
没人再闲聊，没人再坐着打盹。
每个人的眼神都变了，多了点东西——不是恐惧，是警觉。
他知道，这一炸，炸醒了很多人。
有些人以为仗是靠力气打赢的，其实不是。
仗是靠脑子，靠规矩，靠你不信邪、不信鬼、不信眼泪。
敌人想用一具尸体吓住他们，结果反而让他们看清了——原来对方也只能玩这种阴招。
他摸了摸肩上的伤，布料还是黏的，一碰就疼。
但他没管。
这点疼算什么？比不上当年枯井里的三日三夜，比不上母亲临死前塞进他嘴里的那块雪。
远处，北斗七星还在天上，第七星的位置似乎又偏了一点。
月蚀快到了，阴气一天比一天重。
可他不怕。
怕没用。
懂才有活路。
他转身走向主帐，脚步沉稳。
路过一处哨位时，看见地上插着一支刚点燃的辟邪香，火苗纯碧，稳稳地烧着。
他停下，蹲下身，把香扶正了些。
风从西岭吹过来，带着点湿土味，还有没散尽的腥气。
他没回头，只低声说了句：“记住了，下次换香，先验灰。”
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