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天光已经爬上了点将台的石阶。
灰白的晨色里，三百人像三百块石头，立在原地一动不动。
火把早熄了，只剩炭灰堆里还冒着一丝暗红，风吹一下就扑腾出火星子。
他们身上轻甲未卸，短刃别在腰侧，绳索缠臂，火折子塞进怀里。
没人说话，也没人咳嗽。
连呼吸都压着，像是怕惊了什么。
孙孝义从主帐出来时，脚步很轻。
他没穿战袍，只披了件旧布衣，袖口磨出了毛边。
肩上的伤还没好利索，走快了肋骨那儿就抽着疼，但他没停。
他知道该做什么。
林清轩站在队列最前头，剑柄朝前，双手交叠按在上面。
她头发扎得紧，用一条褪色的蓝布条束着，脸上没涂脂粉，嘴唇干得起皮。
一夜没睡，眼底发青，可眼神是亮的，盯着东边那片渐亮的天，一眨不眨。
孙孝义走到她面前，站定。
他从怀里取出一个布包，一层层打开。
里面是一柄新剑，三寸短刃，剑身窄而直，刃口泛着冷光。
旁边是一件红袍，不是战场上那种染血褪色的旧红，是刚从染坊拿出来的那种——正红，带金线滚边，领口绣着一道符纹，是茅山清字辈弟子才能用的样式。
他把剑和袍递过去，声音低：“此去不归，亦要前行。”
林清轩看着他，没立刻接。
她知道这袍子意味着什么。
先锋队长，不只是带头冲的人，是第一个踩进死地的人，是全军目光所系，是活路的开端，也是祭旗的第一道血。
她单膝跪下。
膝盖砸在石板上，发出一声闷响。
三百双眼睛都看向这边。
她伸手接过剑，先握在掌心试了试重量，然后才接过红袍。
布料展开时哗啦一声，在晨风里抖开一片火色。
她起身，把红袍往肩上一披，系带一拉，动作干脆。
转身面向东方。
太阳刚从山脊探出一点边，光还不刺眼，照在她背上，把整件红袍映得通透，像一团烧起来的火。
她拔出短剑，剑尖朝天，划破晨雾。
“我非送死，”
她说，声音不高，也不吼，但每一个字都清清楚楚落进每个人耳朵里，“乃开生路！”
剑锋反射出一缕金光，扫过前排士兵的脸。
有人喉头滚动了一下。
后排一个老兵，手里攥着刀柄，指节发白，忽然松了口气，肩膀塌下去一点，又猛地挺直。
第三排有个年轻小子，脸还没长开，手一直在抖。
听见这句话，他低头看了眼自己的脚，又抬头看林清轩的背影，慢慢把手从刀鞘上移开，重新握紧。
队伍还是没动。
但气氛变了。
刚才那种死沉沉的静，像一块压在胸口的铁板，现在裂了一道缝。
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