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伤药也快空了。
他忽然骂了一句。
“娘的！”
他把药箱往地上一扔。
箱盖摔开，里面几卷布滚了出来。
旁边妇人吓了一跳。
“你干啥？”
郎中弯腰捡起一把短刀。
刀是死去的兄弟的。
刀柄上还缠着血布。
他握住，手抖得厉害。
抖了两下，他把刀柄换到另一只手。
郎中骂自己。
“抖什么？号脉的时候也没见你这么丢人。”
他抬头看向东城门，没再犹豫，迈步就跑。
此刻的他，早忘了自己只是个郎中。
或者说，他压根不想记得。
他只知道，兄弟们在哪，他就得去哪，兄弟们干啥，他就得干啥！
队伍最后方，说书人抱着他的册子，站了好半天。
这本册子被他护了一路。
封皮边角都磨烂了。
里面记了许多人。
谁死在东墙。
谁死在南门。
谁临死前骂了句什么。
谁家里还有老娘。
谁偷藏过半块饼。
他把这些都记在上面了。
因为总得有人记。
他抬头，看见弟兄们一个接一个往城里跑。
他苦笑摇头。
“得！”
“这回连说书的都要上场了。”
他左右看了看，忽然一把拽住一个小男孩。
小男孩十来岁，怀里抱着水囊，脸上脏得只剩两只眼睛。
被他一拽，吓得差点叫出来。
说书人蹲下，盯着他。
“小子，我问你啊！”
小男孩吸着鼻子。
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