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她不知道自己哭了多久。
可能是一炷香，可能是半盏茶，也可能只有几十息。
时间在这间弥漫着蒸汽的浴房里变得模糊不清，像被水汽泡化了一样，失去了刻度。
她只知道自己的眼泪一直在流，从眼眶里涌出来，流过脸颊，滴在他的胸口上，浸湿了他那件粗布衣衫上一大片深色的水渍。
她的额头靠在他的胸口，能听到他的心跳。
那个心跳很稳，不快不慢，像一面被有节奏地敲击的鼓。
和她自己的心跳完全不一样。
她的心在胸腔里乱撞，像一只被关在笼子里的鸟，拼命地扑腾翅膀，却找不到出口。
他的左手还搂在她的腰上，右手放在她的后脑勺上。
她能感觉到他的手指穿过她湿漉漉的头发，掌心贴着她的头皮，温热的，干燥的。
这种触感让她想起小时候发烧的夜晚，母亲把手放在她的额头上的感觉。
但这不是母亲的手。
这是那个人的手。
这个认知像一根刺，扎在她意识的边缘，让她每一次感到安慰的同时都伴随着一阵刺痛。
她不应该觉得安慰。
她应该觉得恶心。
她应该推开他，捡起浴巾，夺门而出，跑到前院去找她爹，告诉他一切。
但她没有动。
她赤裸的身体贴在他的身上，从胸口到小腹到大腿，每一寸皮肤都紧紧地贴着他的粗布衣衫。
她能感觉到衣衫下面他身体的轮廓，硬的，热的，和她柔软的身体形成鲜明的对比。
她的乳房压在他的胸腹之间，被挤得微微变形，乳尖隔着布料摩擦着他的肌肉，那种细微的刺激让她的身体产生了一种她不愿意承认的反应。
她的下腹有一股热流在缓缓聚集。
不是因为热水。
热水的温度早就在她出缸之后散去了大半。
这股热是从她身体内部生出来的，从她的小腹深处，缓缓地、不可阻挡地向下蔓延。
她恨这种感觉。
然后，他的手松开了。
搂着她腰的左手先松开，然后是放在她后脑勺上的右手。
他的身体从她的身体上剥离，一点一点地，像是在撕一张贴得太紧的纸。
她的乳房从他的胸口弹开，在空气中轻轻晃动了一下。
她的小腹离开了他的腰带，大腿离开了他的大腿。
他退后了一步。
郭芙失去了支撑，身体向前倾了一下，差点摔倒。
她本能地伸手想抓住什么东西，但面前只有空气和蒸汽。
她踉跄了两步，赤裸的脚踩在湿滑的石板上，脚底打了个趔趄，最终靠着身后的石缸边缘稳住了身体。
她的后腰抵在石缸的边沿上，双手撑在缸沿上。
她赤裸的身体完全暴露在他的面前，没有浴巾，没有蒸汽的遮挡，什么都没有。
蒸汽在这几分钟里已经散去了大半，从高窗透进来的午后阳光落在她的身上，把她的每一寸皮肤都照得清清楚楚。
她的锁骨。
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