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过了一会儿，他把碗放下，站起来走到窗边，背对著林建军。
“明远那孩子，”
他的声音有些哑，“这些年，就他还惦记著我。”
窗外已经完全黑了。
山里的夜比村里安静得多，只有风吹松林的声音，和远处不知名的鸟叫。
吃完饭，沈克诚又点了一盏煤油灯，放在桌上。
他把那几摞笔记本搬到桌上，一本一本地翻开，给林建军看。
“这是我的观察记录。
从六八年开始，一年一本。”
林建军拿起一本翻开。
封皮磨得起了毛边，纸页泛黄，但上面的字跡很清楚——日期、天气、温度、作物名称、生长阶段、性状描述、数据记录。
每一项都写得工工整整，一笔一划，没有一个潦草的字。
他又翻开另一本。
同样的格式，同样的工整。
第三本，第四本，第五本……十几本笔记本，十几年的记录，一天都没有断过。
“沈老师，这些……”
林建军的声音有些发紧。
沈克诚把笔记本一本一本地合上，摞好。
“人这一辈子，总得留下点什么。”
他说。
煤油灯的火苗子跳了跳，把他的影子投在土墙上，一动不动。
夜深了。
沈克诚躺在木板床上，林建军躺在草蓆上。
煤油灯吹灭了，屋里暗下来，只有窗户纸透进来一点淡淡的月光。
“建军。”
沈克诚的声音从黑暗中传来，这是他第一次叫林建军的名字。
“嗯？”
“你说得对。
风向变了。
但风向变的时候，最先被吹倒的，往往是那些站得最高的人。”
林建军没有说话。
“我这一辈子，站得不高，但摔得够重。
你要是想走这条路，得想清楚。”
月光从窗户纸的破洞里漏进来，在地上投下一个小小的光斑。
“沈老师，我想清楚了。”
黑暗中沉默了一会儿，然后传来沈克诚轻轻的一声“嗯”
。
像是认可，又像是嘆息。
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