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运动会进行到上午十点半，太阳已经升得很高了，操场上的彩旗在风中猎猎作响，远处的跑道上有人冲过终点线，欢呼声像海浪一样一波一波地涌过来。
“沈屿，”
他说，“你记不记得我跟你说过，生气没有用。”
“记得。”
“那你知道什么东西有用吗？”
“什么？”
顾柏低下头，看着自己沾满防滑粉的手指。
那些白色的粉末嵌在指纹的纹路里，像一张被擦去字迹的纸上残留的墨痕。
“不被影响。”
他说，“他们想看我生气，我就不生气。
他们想看我哭，我就不哭。
他们想让我觉得羞耻，我就偏偏不觉得羞耻。
他们越是想把我圈在一个地方，我就越要走到更远的地方去。”
他顿了顿。
“这不是忍耐。
这是反击。”
沈屿看着他。
阳光下，顾柏的校服被风吹得鼓起来，瘦削的身体在里面像一根被绷紧的弦。
但他的眼神是直的，没有躲闪，没有下垂，就那么坦坦荡荡地看着前方，好像那些消息、那张照片、那些窃窃私语，都只是风里的灰尘，会落在身上，但抖一抖就掉了。
但沈屿知道，不是抖一抖就掉了的。
灰尘会在你看不见的地方堆积。
会在枕头上，在衣领里，在每一次呼吸的时候被吸进肺里，慢慢地、不知不觉地，变成一块磨不平的疤。
“走吧，”
顾柏说，“该去吃午饭了。
下午还有接力赛，你不是要去看吗？”
“我没说我要去看接力赛。”
“你也没说不去。”
沈屿看着他往前走的背影，忽然觉得这个人像一颗铅球，沉甸甸的，不声不响的，被握在别人手里的时候是冷的，但出手之后，它有它自己的轨迹。
他加快脚步跟上去。
“顾柏。”
“嗯？”
“那张照片的事，我来处理。”
顾柏停下来，转过身看他。
逆光下，沈屿看不清他的表情，只看见他的轮廓被阳光勾出一条金边，头发丝在风里微微飘动。
“你要怎么处理？”
“还没想好。
但我会处理。”
“沈屿，”
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