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放学的时候，陈鱼没有像往常一样直接去车上。
他跟司机发了条消息，说晚一点走。
他去了音乐教室。
那间教室在教学楼最东边，平时很少有人去。
他推开门，里面空荡荡的，一架黑色的立式钢琴靠墙放着，琴盖上落了一层薄薄的灰。
陈鱼站在钢琴前，站了很久。
他伸出手，掀开琴盖。
黑白键排列得整整齐齐，像一排等待检阅的士兵。
他坐下去，把手指放在琴键上。
然后他发现——他的手在抖。
不是害怕，是一种说不清的陌生感。
他已经多久没碰琴了？一年？两年？那件事情后，他就不怎么弹了。
他熟悉的那架钢琴在老家，但琴盖上已经落了灰。
他按下第一个音。
C大调。
声音在空荡荡的教室里回荡，很干净，但也很孤单。
他弹了一个音阶，从中央C往上，一个一个，慢慢爬。
手指僵硬得不像自己的，小指按下去的时候，无名指也跟着下去了。
他的手已经不听话了。
陈鱼停了下来，看着自己的手。
这双手曾经能弹肖邦，能弹李斯特，能在比赛拿奖。
现在连音阶都弹不连贯了。
他低下头，盯着琴键，一动不动。
过了很久，他又开始了。
这次他弹的不是音阶，是《月光》的开头。
那三个音——三度音程，轻轻的，像从很远的地方传来的。
第一个和弦下去，声音是散的。
他停了一下，重新来。
第二个和弦，还是不对。
手指按下去的位置偏了，声音闷闷的。
第三次，第四次。
第五次的时候，那个声音终于对了。
三个音叠在一起，像月光落在水面上，轻轻荡开。
他没有继续往下弹。
就停在那里，听着那个和弦的余音在空气中慢慢消失。
然后他合上琴盖，站起来。
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