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他的身体在半空中横飞出去，撞在门前石狮子上，又弹起来，滚了三滚，瘫在台阶边缘。
他的嘴还张着。
那声惨叫永远卡在了喉咙里。
——
肖尘伸手，接住落下的方天画戟。
那动作轻巧得像接过侍从递来的茶盏。
死寂。
六百人的方阵，此刻已经没有任何阵型可言。
有人丢了枪，有人跪在地上，有人靠着墙根，有人背过身去不敢看。
那滩血泊还在向四周缓慢渗透，浸过青砖的缝隙，汇成细小的红色溪流。
台阶上，西门家的族人没有一个人出声。
那几个叔伯缩在廊柱后，脸埋进阴影里，像鸵鸟把头插进沙堆。
他们不是没见过死人。
是没见过这么惨烈的死法！
西门祉还站在台阶边缘。
他半步都没挪动过。
双腿已经不听使唤。
那是什么？
那是武功？
还是法术？
他不懂。
他不懂一件兵器可以把地面炸裂。
一个人可以把这件兵器转成一片虚影。
他不懂血肉之躯在那种东西面前比纸还薄。
他不懂为什么这人不按规矩来。
他的规矩呢？他的顾虑呢？他的权衡呢？他的——他的——
肖尘的目光扫过来。
西门祉的膝盖软了一下。
这些人活在自己的世界里。
兵刃加身，眼里也只有傲慢。
不是不怕死，是不信自己会死。
三百七十年的家业，像一层透明的壳，把他们从头到脚罩在里面。
隔着壳看世间，刀锋是戏台上的道具，鲜血是画册里的朱砂。
只有壳碎了的那一刻，他们才想起自己也是肉做的。
可壳碎的时候，往往已经来不及了。
肖尘收回目光。
他抬起手，没有回头，只是随意地往前一挥。
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