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想从正门博一条生路。
他们只想找个出口。
骑兵动了，只有最靠前的一排。
端枪的动作整齐得像一个人。
“喝！”
那不是嘶喊，是口令。
短促，有力，从十几个喉咙里同时发出，汇成一声低沉的闷雷。
十几杆枪同时放平。
刀客的刀迎上了第一杆枪。
他拨开了。
能在西门家混口饭吃的，都有几手真功夫。
第二杆枪到了。
他再拨。
刀锋与枪杆交击，火星溅起。
他的虎口震得发麻。
第三杆枪刺向他肋下。
他勉强收刀一格，整个人往右侧倒去。
然后第四、第五、第六——
不是一杆一杆来，是同时到。
枪尖从不同的方向、不同的角度、不同的高度扎过来。
有的刺他肩，有的刺他臂，有的刺他大腿，有的刺他腰侧。
他手里的刀还在半空，身体已经被钉在原地。
他低下头。
血从每一个伤口涌出来，不是流，是喷。
顺着枪杆往下淌。
他的刀脱手了，“当啷”
一声落在青石上。
他想喊。
张开嘴，喉咙里涌出的不是声音，是血。
然后枪杆同时抽出。
他软软地倒下去。
像一袋被放空的米袋，堆在青石板上。
那十二骑已经收枪，端坐，枪杆垂直立在马镫旁。
从出枪到收枪，不到三个呼吸。
这人身后的胖和尚，同样被扎成个血葫芦。
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