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挂好了，他松开手。
红灯笼在枝条上轻轻晃着，流苏被风吹得飘起来。
雪落在灯笼面上，红的更红，白的更白。
林父把高处的也挂好了。
一整棵腊梅树上，红灯笼错错落落地垂着，像结了满树红果子。
阿九把轮椅往前推了一点，又挂上去一个。
再推一点，再挂一个。
他挂得很慢。
左手举起来的时候，右胳膊在羽绒服袖管里微微缩着。
铁丝钩子不大，要对准枝条的角度才能挂上去。
他对了好几次，钩子从枝条上滑下来，他重新举起来，再对准。
挂上了。
他靠在轮椅靠背上，喘了一口气。
呼出的白雾散在雪里。
但他很高兴。
嘴角一直弯着。
腊梅枝条上的雪被他蹭落了一些，碎碎地掉在他肩头上。
林母从屋里探出头。
“老林，外面冷，把帽子给小九戴上！”
林父走过来，把阿九羽绒服的帽子拉起来。
银灰色的帽沿贴着他的额头，雪落在帽顶上，落在他鼻尖上。
林父弯下腰，把他肩头上的雪拍掉，又把他膝盖上的毯子掖了掖。
挂完最后一盏的时候，阿九的左手已经有些发僵了。
湿冷的雪天让他的残肢不太舒服——右腿和右胳膊的关节深处泛着那种熟悉的酸麻，比平时更明显一些，像有一根极细的弦绷在骨头缝里，被冷气拨着，嗡嗡地颤。
但他没有说。
他把手缩回毯子底下。
暖手宝在右手手套里温着他的指尖。
院子里的红灯笼挂满了，腊梅枝条上、廊檐底下、院墙转角，一盏一盏的，被雪光映着，红通通的。
他仰着头看了一会儿。
屋里传来砧板的声音。
笃笃笃，笃笃笃。
林母在剁饺子馅。
白菜猪肉的，白菜是早上林父从菜市场买回来的，帮子嫩，叶子绿。
肉是五花肉，三分肥七分瘦，剁成细细的茸。
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