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里面是阿九的样书，《绘春风》，整整齐齐码了两排。
她抽出一本翻了翻，又塞回去了。
刘建国把长命锁揣进夹克口袋里，站起来。
阿九的左手搭在轮椅扶手上，虎口那道红印子已经变成暗红色了，指缝里的血珠凝成了一个个小小的血痂。
他没有看刘建国，他盯着刘建国夹克口袋那个微微鼓起来的轮廓。
女人从书柜前面转过身来。
“老刘，那边抽屉上锁了。”
刘建国走过去看了看。
书桌最下面那个抽屉，锁着的。
他蹲下来拽了拽把手，拽不动。
女人看了阿九一眼。
“钥匙呢。”
阿九没有说话。
他盯着刘建国口袋里的长命锁。
女人顺着他的目光看了一眼，走到刘建国身边，压低声音说了句什么。
刘建国的脸色变了一下。
“走。”
他们往门口走。
阿九的轮椅忽然往前猛地一冲——他用唯一能动的左手拼命推了一下摇杆，轮椅朝着刘建国的方向撞过去。
他撞在了刘建国的腿上，刘建国踉跄了一下，回过头。
女人拉了他一把。
“别跟他纠缠。”
阿九的左手从摇杆上松开，伸出去想要抓住刘建国的衣角，够不着。
他的身体从轮椅上歪出去了，整个人摔在地上。
右胳膊先着了地。
肩膀着地的那一瞬间，阿九听见了自己身体里发出的声音——不是骨头断裂的脆响，是更闷的、更钝的，像一根绷了太久的皮筋被骤然拉到极限之后，纤维一根一根崩断的声音。
疼从肩膀炸开来。
不是尖锐的刺痛，是铺天盖地的、从骨头缝里往外涌的钝疼，整条右臂从肩到肘、从肘到腕都被那片疼淹没了。
他的脸白了。
不是嘴唇发白的那种白，是整个脸上的血色一下子褪尽了，像有人从里面把灯关掉了。
冷汗从额头上冒出来，一颗一颗的，沿着太阳穴往下淌。
他没有叫。
他咬住下嘴唇，左手撑着地面，把自己往前拖。
右胳膊拖在身侧，肩膀肿起来了，隔着羊绒毛衣的布料都能看见那片轮廓比平时高出来一截。
他往前爬了一步，左手肘撑着地，双腿蜷着被拖在后面，又爬了一步。
长命锁，他的长命锁。
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