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铁牛接过碗，没走，站在门口，欲言又止地看着他。
“咋了？”
沈墨渊问。
铁牛搓了搓手，粗糙的指腹磨出沙沙的声响。
“你……你有心事？”
沈墨渊愣了一下。
“没有。”
“俺看你有。”
铁牛说，“你今天从后山回来，脸色不对。
走路的时候低着头，步子比平时快，手一直攥着拳头。
俺跟你住了三个月，你啥时候这样过？”
沈墨渊张了张嘴，想说点什么，但喉咙像被堵住了。
“俺知道俺帮不上啥忙。”
铁牛低下头，看着自己满是老茧的手，“俺就是个废灵根，啥也干不了。
但你要是想说，俺听着。”
沈墨渊看着他。
铁牛的脸被油灯的光映得忽明忽暗，左脸颊那道三寸长的疤在光影里显得更深了，像一条趴在脸上的蜈蚣。
他的眼睛很亮，亮得不像一个被生活压垮了半辈子的人。
沈墨渊想说什么，但他最终还是摇了摇头。
“没事。”
铁牛看着他，没追问，只是点了点头。
“那早点睡。”
铁牛回身走进屋里，在角落里躺下，很快就发出了鼾声。
那鼾声很响，像一头疲惫的老牛在喘气，却又带着一种奇怪的安稳——仿佛只要这鼾声还在，日子就还能过下去。
沈墨渊站在门口，看着铁牛的背影，忽然觉得胸口有点闷。
他关上门，在床板上坐下。
屋里很暗，只有油灯的光在跳。
他看着自己的右手，手掌的印记在发烫，像一小块烙铁贴在皮肤上。
他握了握拳，指节咔咔响，经脉里的灵气在不安分地涌动，像一条被关在笼子里的蛇，拼命想挣脱出来。
“你打算怎么办？”
器灵问。
沈墨渊没回答。
他站起来，走到窗边，推开窗户。
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