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“对错，是后人评的。
寒序，你才十五岁，眼里只有棋局，只有胜负。
可这天下，不是棋局。
人是活的，心是热的，血——是红的。
你算计人心，可曾算过，人心碎了，是什么样子？”
沈寒序想起萧沧云。
想起那夜在羽林卫衙门，他捏着自己下巴时，眼里的恨，眼里的痛，眼里的——破碎。
他没算过。
他算准了陛下的多疑，算准了萧衍的忠烈，算准了朝堂的博弈。
可没算准，萧沧云会那样看他，没算准，萧衍的血会那么烫，没算准——自己心里，会这么空。
“学生……”
他张了张嘴，想说些什么，可喉咙发紧，发不出声。
陈院长拍拍他的肩。
“罢了。
事已至此，多想无益。
萧衍求仁得仁，以死全了忠义，青史会记他一笔。
萧沧云回了西凛，天高皇帝远，未必不是好事。
至于你——”
他顿了顿，看着沈寒序。
“寒序，你该长大了。
算计人心者，终被人心困。
你若真想执笔写史，得先学会——怎么看人，怎么待心。”
他说完，转身离开。
沈寒序站在原地，看着院长的背影消失在廊下。
晨光透进来，照在他脸上，苍白，透明，像张纸，一捅就破。
他走到书案前，提笔，铺纸。
墨是昨夜研的，已干涸。
他加水，重研，墨锭在砚台里一圈一圈地转，转出浓黑的汁液。
他蘸墨，落笔。
笔尖悬在纸上，却迟迟不落。
写什么？
写悔？写愧？写——对不起？
可对不起，有什么用。
笔从手中滑落，掉在纸上，溅开一团墨渍，像滴泪，又像——血。
他闭上眼，靠在椅背上。
窗外，钟声又起。
一声，一声，敲在心上。
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