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萧沧云醒来时，天已经大亮了。
他睁开眼，先看见的是帐顶。
粗布帐子，洗得发白，有几处线头松了，垂下来，在晨光里轻轻晃着。
他偏过头，看见了沈寒序。
沈寒序侧躺在他身边，背对着他，蜷缩在被褥里，露出一截苍白的后颈和半张被碎发掩住的侧脸。
他还没醒。
萧沧云的目光往下移。
被褥上有一小片暗红色的血迹。
不大，约莫指甲盖大小，却刺眼得很——像一片落错了季节的花瓣，在白底被面上格外分明。
他盯着那片血迹，看了几息，酒意虽已退了大半，可太阳穴依然突突地跳，宿醉的钝痛从颅骨深处蔓延开来，像一根生锈的针，慢慢碾过他的意识。
他伸手，撩开被子一角——沈寒序胸口裹着纱布，纱布是干净的，没有渗血。
他放下被角，目光又落回那片血迹上。
不是伤口渗的。
那这血，是从哪来的？
他怔了一瞬，随即反应过来。
那只昨夜被他握了一整夜的空杯，那只杯沿上残留着两道不同温度的水痕的杯子——还有他自己，他昨夜做了什么。
他的目光往沈寒序的腰间落去，停留在那截苍白的、在晨光里微微反光的皮肤上。
有一片青色，像是被什么东西碾过留下的痕迹。
他收回目光，别开脸，喉结微微滚动了一下。
他想不起昨夜所有的细节，可那种触感，那种温度，那种残留在指腹上的、滑腻而温热的触感，还沉沉地压在他的记忆里。
他觉得胃里翻了一下。
不是恶心——是一种更复杂的、混合着宿醉的钝痛和某种说不清的厌恶的情绪，像一团浸了水的棉花，堵在胸口。
他厌恶自己，更厌恶旁边这个人。
厌恶他这样安静地睡着，像是什么都没发生过一样。
厌恶他苍白得近乎透明的侧脸和那微微蹙起的眉。
厌恶他那副明明疼得蜷缩成一团、却一声不吭的姿态。
他恨他这副样子——恨他这副永远是承受者、永远是牺牲者、永远不肯喊痛的样子。
这让他觉得自己像一只毫无怜悯的兽。
萧沧云坐起身，被褥滑落，露出赤luo的上身。
晨光透过窗纸，在他肩背的轮廓上描下一道淡金色的边。
他低头看了一眼自己——肩上有一道淡淡的红痕，像是被人指甲划过留下的。
他不记得那是怎么来的。
他没有再看那片血迹，翻身下床，赤足踩在冰凉的木地板上。
他走到桌边，提起茶壶，壶是空的，凉的。
他握着那只空壶站了一会儿，然后放下，转身，走回床沿。
沈寒序依然蜷在那里，没有动。
萧沧云在床沿坐下，伸手，轻轻掀开被子。
他看见沈寒序的腰——那截细瘦的、带着一层薄薄旧伤的腰侧，确实有一片青紫的痕迹。
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