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冬天很漫长。
京城的雪下了一场又一场。
腊月的雪还没化尽，正月的雪又覆了上来。
翰林院的竹子被压弯了几次，竹梢几乎垂到地面，积雪簌簌地往下掉。
林怀瑾每次下值后都会去扶——用竹竿将压弯的竹枝撑起来，把积雪轻轻打掉，让竹子重新直起来。
动作很轻，像是怕弄疼了它们。
顾言之有一次帮他扶竹子，忍不住问：“你每天都来，不嫌烦？”
林怀瑾没有回答，而是不自觉地微微一笑。
他正蹲在地上，用麻绳将一根被压裂的竹枝绑好。
手指冻得通红，动作却很稳。
顾言之看着他的侧脸，忽然想起什么，没有再问。
他每天都会去别院。
有时候是傍晚，下值之后；有时候是深夜，从东宫议事回来。
不管多晚，不管雨有多大，风有多大，雪有多大，他都会在门框前站一会儿，看那两行字。
“惊鸿，等我。”
“怀瑾，我亦等。”
雪把字迹盖住了，他就用手指一点一点地把雪抠掉。
指腹被冻得通红，指甲缝里塞满了冰碴。
雪化了又冻，冻了又化，将刻痕撑出细细的裂纹。
他抠完雪，会用指尖重新描摹那些笔画，像在描摹一个人的掌纹。
顾言之有一次偷偷跟着他，看到这一幕，回去后沉默了很久。
“怀瑾这样下去不行。”
他对另一个同僚说。
“怎么了？”
顾言之摇了摇头，没有回答。
他想起那天看到的画面——大雪纷飞，林怀瑾跪在门框前，用冻得通红的手指，一点一点地抠掉门框上的积雪。
动作很轻，轻得像是在抚摸，而不是在清除。
雪抠掉了，露出下面的刻痕。
他用指尖顺着刻痕的笔画慢慢描摹——“惊”
字的点，“鸿”
字的水旁，“等”
字的竹字头。
描完一遍，又描一遍。
雪花落在他发间，落在他肩头，他浑然不觉。
那一刻，顾言之忽然觉得，林怀瑾不是在等一个人。
他是在守一座坟。
他是在守寡。
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