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他没有说话。
他将那只残缺的手贴在自己脸上。
疤痕硌着脸颊，粗粝，温热。
七月的阳光把那只手晒得很烫，贴在他脸上像一块被太阳晒透了的石头。
“惊鸿。”
他的声音很轻。
“以后疼的时候，告诉我。
不要一个人扛。”
沈惊鸿看着他。
阳光落在林怀瑾脸上，将他清隽的眉眼映得格外柔和。
那双深邃的眼睛里有水光——不是泪，是压抑了太久太久终于可以释放的温柔。
像深潭底部涌出的泉眼，冰凉而清澈，在阳光下闪闪发光。
“好。”
他反手握住了林怀瑾的手。
残缺的左手，被完整的右手紧紧包裹。
窗外，雁门关的风呼啸而过。
城楼上的鹰旗在风中猎猎作响。
伤兵营里传来刘三宝试着用假肢走路的声音——一步，一步，一步，假肢拖在地上，发出摩擦的声响，像一个人在学着重新走路。
他们站在伤兵营门口，站在七月的阳光下，握着彼此的手。
沈惊鸿没有松手。
七月的阳光从伤兵营低矮的屋檐上倾泻下来，将两人的影子投在夯土墙上，交叠在一起，分不清哪一道是谁的。
他低头看着林怀瑾握着自己的那只手——白皙，修长，骨节分明，指尖还带着握笔的薄茧。
这样一只手，握过翰林院的紫毫，批过中书省的奏折，煮过别院的龙井，也在雁门关的河湾里攥着那封绝笔信，攥了整整一夜。
“怀瑾。”
他的声音很轻，像是怕惊动了什么。
“我带你去一个地方。”
林怀瑾抬起头。
阳光落在他脸上，将那双深邃的眼睛映成了琥珀色。
“去哪里？”
“出关。”
雁门关外，七月的草原正绿得发狂。
沈惊鸿只牵了一匹马出来。
那匹青骢马是赵破奴从燕云军的马厩里挑出来的，毛色青灰，鬃毛乌黑，四蹄踏雪，性子温顺。
它跟在沈惊鸿身后，蹄子踩在关城的青石板上，发出清脆的声响。
出关门的时候，它打了个响鼻，喷出一团白雾，像是也知道，从这道门出去，就是另一片天地了。
沈惊鸿翻身上马，动作利落。
右膝盖在马鞍上微微一顿——长途行军后的旧伤还没有完全好。
但他稳稳地坐在了马背上。
然后他弯下腰，向林怀瑾伸出手。
“上来。”
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