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方远看着他。
“你不想自己写？”
“阿木的字不好看。
无咎看了会笑。”
“他不会笑。”
“会。
他笑过。
阿木写‘无咎’两个字，写得丑，他笑了。
嘴角翘了一下。
阿木看到了。”
方远低下头，从包袱里翻出一叠草纸和一支秃笔，笔尖分叉了，墨水吸不住，在纸上拉出细细的空白。
他把纸铺在石桌上，研了墨，把笔递过去。
“自己写。
丑也自己写。
他看了高兴。”
阿木接过笔，握得很紧，指节泛白。
他趴在桌上，一笔一划地写，写得极慢，像在耕田。
他在纸上写了一个“无”
字，歪歪扭扭的，像一只被踩扁的甲虫；又写了一个“咎”
字，更丑了，横不平竖不直，撇捺像两把破扫帚；他写“阿木”
两个字，比“无咎”
稍微好一些，但也好不到哪里去。
四个字排在一起，丑得各有特色，丑得别出心裁。
他看了很久，然后把纸折好，塞进信封里，信封口没有浆糊，他用舌头舔了一下封口，按紧，递给方远。
“你帮阿木送。
送到剑宗。
交给他。”
方远接过信封，看着上面歪歪扭扭的字，眼眶泛红，但没有哭。
他把信封小心地塞进怀里，贴着胸口，按了按。
“好。
我帮你送。”
“现在就去。”
“现在？”
“嗯。
现在。
他早看到，早高兴。”
方远站起来，把包袱重新系好，挎在肩上。
他转身要走，阿木拉住了他的袖子，力气不大，但方远走不动了，像被一根钉子钉在了原地。
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