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腊月二十三，小年。
沈家铺子歇了早市，伙计们忙着盘年底的账。
青鸾在后院把最后一匹松江棉布归了库，拍了拍手上的灰，正要去前头查货单，翠屏从月洞门那头小跑过来。
“大小姐，老爷叫您去书房。”
她应了一声，解下围裙搭在廊柱上，顺手把袖口上沾的线头摘掉。
书房的门半开着。
沈厚德坐在案后，面前搁着一盏茶，茶已经凉了，他也没喝。
“爹。”
她进门，顺手把门带上。
沈厚德抬起头。
屋里点了两盏灯，光不算亮。
青鸾看见父亲的头发比去年又白了些——不是一缕两缕的白，是鬓角整片都染了霜色。
他今年四十五，看着却像五十出头的人。
两年前那场大病，到底是伤了根底。
“坐。”
她在案前的矮凳上坐下。
沈厚德半晌没说话，目光落在她脸上，又移开，又落回来。
像是在找什么东西，又像是在记什么东西。
“后天就是二十五了。”
他开口，声音比平时低。
青鸾点头。
腊月二十五，是她成亲的日子。
“爹把你叫来，也没什么大事。”
沈厚德端起茶盏，发现茶凉了，又放下。
他拿起案上的紫砂壶想倒，壶也空了。
他就那么握着空壶，不知道往哪儿放。
青鸾看了一眼，起身走到角落的茶炉旁，拨了拨炭火，坐上铜壶。
“爹，我给您沏。”
“不用忙——”
水还没响，沈厚德又开了口。
“鸾儿。”
她回头。
父亲的眼眶红红的。
一个四十五岁的男人，国字脸，颧骨宽，手掌粗糙，常年穿藏青色长袍。
他这辈子在商场上周旋，和最精明的布商打交道，和最刁钻的牙人过招。
她从没见他在外人面前红过眼。
但今夜他坐在自家书房里，灯火昏黄，手里还握着一把空壶。
他说：“爹舍不得你受委屈。”
就这一句。
声音哑了一下，尾音压进喉咙里。
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